Простите за сентиментальность

Это уже болезнь. Заболеть человеком и не понимать, что же ты от него хочешь. Когда каждая струна под такие напряжением,неаккуратно дотронься - порвется,лопнет. Я ничего не понимаю. Настолько хаос в жизни. Не дает спокойно дышать, спать, смеяться. Из огня да в пламя. Человеку нужен человек, а не просто какие-то буквы. Буквы не согреют меня так, как это может сделать одно твое прикосновение до моих струн.
Мне никто не обещал тебя. А я никогда и не просила. Октябрь, ноябрь, декабрь. Наверное, не зря Бродский когда-то сказал:"...в октябре не начинай любить". Но если вы пережили самую грустную и загадочную пору, неужели вы не сможете пройти и дальше?
Мои рассказы перестали быть рассказами, превратившись в бесконечные письма, бесконечные длинные. Не судите меня строго, простите. Когда чувства накрывают с головой, все внутри просто не справляется с этим, не выдерживает и не может сдержать в себе. И выплескивает, выкидывает все наружу. Как странно.
Тебе не хватает заботы, мне не хватает тебя. Все просто. Я хочу о тебе заботиться. Но не умею. Мои неловкие слова, фразы, я учусь, правда, ты только рядом будь. А в какой-нибудь момент, когда в тебя никто не поверит, когда некуда будет идти, ты будешь думать только о моем плаще. Захочешь потом поделиться со мной удачно найденной работой, похвастаешься своим дипломом. А через какое-то время... Нет,нет,не хочу загадывать, остановись.
Это уже болезнь. Закрывать глаза - и только один силуэт. Я не могу, прости.