Простились

Концовка была правильной. Аплодисменты сценаристу. 
Все закончилось именно там где и началось. На кленовой аллее.  Под холодными звездами. Холодным и безветренным вечером. В стеклянном воздухе плавали изгибы табачного дыма. Пищащие дети, путающиеся под ногами. Сплетничающие старухи на соседней скамейке. Орущие пьяные где-то вдалеке. Мертвый и никому не нужный свет фонаря. Твой непонятный взгляд. Моя нарисованная улыбка. Неизбежность. Как и пять лет назад. Только тогда мы знали с первого взгляда, что будем друг у друга. Просто так, бескорыстно. Просто друзья, несмотря на влечение. Теперь же неизбежен конец всего. Всего. Всего что было хорошего и плохого. И опять, как при первой встрече, мои слезы, твои 45 шагов до поворота...
В стеклянном воздухе плавали изгибы дыма. Только теперь чаще..и не такие густые, как пять лет назад.
Концовка была правильной. Без мостов. Без ненужных объяснений. Мы же ведь не моралисты, и наплевать, что этикет трагедии не соблюдён. 
Фильтр падает на асфальт, оставляя за собой маленькие искорки тлеющего табака, напоминающие прощальный салют.