Не вернувшимся с войны посвящается...
Было это после окончания войны под Смоленщиной. Стоял жаркий летний день. В голубом безоблачном небе пели жаворонки. В высокой траве на все лады стрекотали кузнечики. Над разноцветьем душистых полевых цветов жужжали дикие пчёлы. Недалеко от березовой рощи, на лугу, селяне косили траву. Бабы в белых косынках сгребали граблями уже подсохшую траву, другие складывали в скирды, мужики шли наискосок друг от друга, равномерно взмахивая косами. Раздавался звенящий, металлический лязг о траву «дзынь-дзынь». Отец семейства Игнат Петрович, крепко держась за деревянное косовище, шёл впереди всех, косил легко срезая тонкие стебли полевых трав, немного поодаль следом за ним сын Василий. Жена Игната Авдотья в тени под густой кроной высокой берёзы расстелила на траве цветастый ситцевый платок и поставила туда крынку с козьим молоком, рядом положила круглый хлебный каравай, собираясь позвать мужа и сына отобедать. Неожиданно поднялся сильный ветер, крынку опрокинуло набок, молоко растеклось по платку. Солнце на небе, до этого ярко светившее, вдруг скрылось за неизвестно откуда появившимися огромными белыми кучевыми облаками. Чей-то пацан, сидевший у скирды закричал, показывая вверх пальцем:
-Смотрите, смотрите!- Селяне замерли на месте, задрав головы, тревожно вглядываясь в небо. Облака выстроились в огромную панораму - картину батальной сцены, как в стоп-кадре: бегущие на поле боя солдаты в касках и шинелях, с винтовками наперевес, несущиеся танки, разбросанные человеческие трупы, взметнувшаяся земля от взрывов... Громко заголосили бабы, послышались рыдания и вопли: «Ванечка мой!...», «Сынок!...» Многие из них были вдовами, другие - получившие извещения «без вести пропавший», но вопреки всему продолжавшие ждать своих родных и близких, не вернувшихся с той проклятой войны, с верой, что те живы.
Авдотья, подбежав к Игнату, кинулась к нему на грудь и в голос зарыдала:
- Там наш сынок, Алёшенька! Видишь? Вон за тем танком бежит?...
Игнат, с мокрыми глазами от слёз, крепко прижав её к себе, продолжая глядеть вверх, только и смог сказать, как выдохнул сдавленным голосом:
-Да все, не вернувшиеся с войны на «них» там похожи...
Их старший сын Алексей погиб 26 апреля 1945 года при взятии Берлина.
Через несколько минут облака постепенно стали расползаться в разные стороны, превратившись в маленькие белые обрывки, а затем и вовсе растаяли. В небе вновь засияло солнце.
Облака
© Copyright: Марианна 2, 2014
Свидетельство о публикации №214120401818
Свидетельство о публикации №214120401818
Рецензии
Марианна, доброй ночи!
День Победы
Всем ветеранам Великой Отечественной войны посвящаю это стихотворение
Уходят годы, как в песок вода,
земли родной затягивая раны,
но шрамы остаются навсегда
и в памяти, и в сердце Ветерана.
Саднит в душе неясная вина,
берёзы наклоняют ветви низко,
в слезах дождя - погибших имена,
как-будто плачут камни обелиска.
Вот небо проясняется опять,
и солнце сушит каменные плиты...
Сегодня Миру - ровно тридцать пять,
он старше многих, на Войне убитых.
Огонь, прижав к пылающим губам,
всё лижет языком гранит безмолвный.
Смеясь, бежит трёхлетний мальчуган, -
у пламени смолкает, удивлённый.
Ласкает травы лёгкий ветерок,
Земля в весенней жажде расцветает!
И малышу, конечно, невдомёк,
что дед украдкой -
слёзы вытирает...
Горят сражений грозные зарницы,
с врагом далёким, а порою - близким
вся наша жизнь - неутомимый бой:
не за покой, который "только снится" -
чтоб новые не встали обелиски,
чтоб больше не терзала душу боль,
чтоб внук не знал за Прошлое вины,
и вечно было всё, что сердцу мило!
А празднуем мы - не конец войны,
мы отмечаем
День рожденья
МИРА!
9.05.1980 г.
Баллада о солдате
Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.
А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.
Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей,
доверчивое, милое лицо,
с надеждой юной в беззащитном взгляде.
Хоть говорят: «Не может мир забыть»,
«никто не позабыт, ничто не позабыто!», -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память и убитых.
Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил - Аню.
Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке, о прошлом забывая,
мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, мечты не убивая.
Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.
Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том:
то близко им, другим совсем не надо.
Жизнь не берусь передавать в стихах -
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока,
то боль даря, то осушая слёзы...
Прошли года... Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.
Для деда внуки - радость, выше нет
(хотя не назовёшь их идеалом).
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.
Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.
И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный - убит,
ведь у него бы тоже были
ДЕТИ
Орёл, 1980 г.
С уважением
Александр
Александр Красин 23.05.2026 03:26 • Заявить о нарушении
День Победы
Всем ветеранам Великой Отечественной войны посвящаю это стихотворение
Уходят годы, как в песок вода,
земли родной затягивая раны,
но шрамы остаются навсегда
и в памяти, и в сердце Ветерана.
Саднит в душе неясная вина,
берёзы наклоняют ветви низко,
в слезах дождя - погибших имена,
как-будто плачут камни обелиска.
Вот небо проясняется опять,
и солнце сушит каменные плиты...
Сегодня Миру - ровно тридцать пять,
он старше многих, на Войне убитых.
Огонь, прижав к пылающим губам,
всё лижет языком гранит безмолвный.
Смеясь, бежит трёхлетний мальчуган, -
у пламени смолкает, удивлённый.
Ласкает травы лёгкий ветерок,
Земля в весенней жажде расцветает!
И малышу, конечно, невдомёк,
что дед украдкой -
слёзы вытирает...
Горят сражений грозные зарницы,
с врагом далёким, а порою - близким
вся наша жизнь - неутомимый бой:
не за покой, который "только снится" -
чтоб новые не встали обелиски,
чтоб больше не терзала душу боль,
чтоб внук не знал за Прошлое вины,
и вечно было всё, что сердцу мило!
А празднуем мы - не конец войны,
мы отмечаем
День рожденья
МИРА!
9.05.1980 г.
Баллада о солдате
Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.
А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.
Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей,
доверчивое, милое лицо,
с надеждой юной в беззащитном взгляде.
Хоть говорят: «Не может мир забыть»,
«никто не позабыт, ничто не позабыто!», -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память и убитых.
Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил - Аню.
Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке, о прошлом забывая,
мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, мечты не убивая.
Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.
Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том:
то близко им, другим совсем не надо.
Жизнь не берусь передавать в стихах -
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока,
то боль даря, то осушая слёзы...
Прошли года... Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.
Для деда внуки - радость, выше нет
(хотя не назовёшь их идеалом).
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.
Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.
И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный - убит,
ведь у него бы тоже были
ДЕТИ
Орёл, 1980 г.
С уважением
Александр
Александр Красин 23.05.2026 03:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.