Встреча с Ангелом

Обычный  четверг, я возвращаюсь домой, заходя в долгожданный троллейбус, сажусь на свое любимое место за кабиной водителя. По обыкновению достаю книжку, открываю на заложенном днем месте, за моей спиной раздается голос: «Сколько стоит такая?»,- указывая на книгу, спрашивает дедушка, зашедший на остановке. Он садится рядом со мной, на вид ему лет 60, поверх  меховой шапки, потертой от времени, надет колпак пуховика. Мне, почему-то, становится неудобно сказать, что электронная книжка стоит пять тысяч. 
И я отвечаю, что-то невнятное: «Они разные бывают»
- Нет, а вот такая, как у тебя, сколько? – спрашивает мой попутчик.
Приходится говорить правду. 
- И буквы хорошо видно, - говорит он, заглядывая в книгу.
- Ну вроде да, - неловко отвечаю я.
Дедушка   задорно поет народную песню, что-то про красавицу, и улыбается:  « Я полно песен знаю. У меня память хорошая, от матери досталась. Мама песен море знала. Она меня на свадьбы брала, пока я ей до груди не дорос, это значит до 8 лет. А на свадьбах всегда песни пели. Однажды мужики с ней на ящик водки поспорили, кто песен больше знает. Так она их обыграла, никто столько песен не знал», - улыбается он. «Мама и казахские, и русские песни знала. Я казах, Кудайберген меня зовут, ангел переводится.  Семь сестер у меня, и мама у Аллаха мальчика просила, поэту так назвали».
-Красивое имя.
- Отец у меня неграмотный был, всю войну прошел и Сталинград, и Курск, и Берлин, а русский язык так и не выучил, только по-казахски говорил. Два метра четыре сантиметра ростом был, настоящий богатырь, вся грудь в орденах и  медалях была и за боевые заслуги, и за отвагу. А я маленького роста в маму. Отец рассказывал, в Сталинграде, когда окопы копали, не 50 сантиметров рыли, а три метра. Оружия не было, в окопах прятались, бомбили их ровно через каждые два часа, как по расписанию. Что тут скажешь, немцы. Из минометов обстреляют, а потом еще пехота. Немцы  в рукопашную идти боялись, водки выпьют, сумку патронами набьют и  на них идут. Командир им говорил, когда те к окопу приближались. Солдаты наши в клин выстраивались, отец мой в середине. Они подходят, а он их  в одну,  в другую сторону разбрасывал, грудные клетки ломал. Главное успеть, прежде чем тот нажмет на курок, реакция должна быть. А потом уже в окопе прикладом по голове добивали. Жестоко, а что делать, война же. Так одного не убили, он направо-налево стрелял, пока сознание не потерял. Столько солдат положил!
Он еще в Житомире воевал, это на Украине, знаете? Против бандеровцев. Вечером в бою тысячи наших солдат убили, а утром просыпаются уже столько же снова «пригнали», откуда столько берут, они удивлялись. Молва ходила, что Сталин говорил: «У нас оружия, может быть, и нет, но солдаты всегда найдутся.
Отец с войны только в 48 вернулся. Заходит в дом, и с порога говорит: «Человека четыре курили». Я ему: «Пап, откуда знаешь?» А он говорит: «Мне нюх жизнь в окопах спасал. По запаху определял, куда бомба падает, в метрах взорвется, кому руку, кому ногу оторвет. Некоторые даже надеялись на это, калек домой отправляли. А еще немцы в бочках дырки делали и запускали, она летит, свистит. Бывало, некоторые от страха с разрывом сердце умирали».
Так мы доехали до нужной мне остановки. Поблагодарив дедушку, за рассказ, я стала продвигаться к выходу. Вдохнув морозного воздуха, я поспешила домой с острым желанием записать все услышанное. Мне кажется это важным, сохранить обрывки рассказов неизвестного мне солдата. Такой подарок судьбы - услышать о жизни тех, кто сражался и верил в победу. Мне кажется, непросто так мне встретился мой попутчик, может моя миссия в том, чтобы записать, сохранить, попытаться передать обрывки жизни обыкновенного героя, воевавшего за свободу и мир в нашей стране, и мы не имеем право забывать его подвиг.