Семь дней до эпилога

Семь дней. Начало.
  Врачи говорили – я здоров. Оказывается, тошнота, боль во всем теле, перепады настроения и систематические провалы в памяти – норма для здорового человека. Мне кажется, я умираю, но ведь... я здоров и у меня все отлично. Правда, дышать становится все тяжелее, и вспоминать.

Шесть дней.
  А может, оно и к лучшему. Забуду, наконец, ненужные старые картинки, которые постоянно крутятся перед глазами... Нет, даже если мною окончательно овладеет беспамятство, воспоминания яркими вспышками будут взрываться в моей голове, оставляя дыры, сочащиеся болью.

Пять дней.
  Я уже почти привык. Мне даже нравится та агония, в которой бьется мое беспомощное тело, усиливающаяся с каждым новым приступом. В ней есть что-то прекрасное, захватывающее. Признаюсь честно, я хотел бы, чтобы следующий раз был последним. Но мои желания никогда не сбываются. Я продолжаю нести свое наказание.

Четыре дня.
  Мне вдруг вспомнились твои слова: “Бог слышит всех, кто верит и надеется”. Каждый раз, когда я обращаюсь к Нему, что-то внутри меня начинает безумно жечь, словно кто-то достал из камина горячий уголек и засунул мне прямо под ребра. Может, это проснулся мой демон? Он жаждет спасения, но пощады не будет. Мои молитвы пусты, как и я сам.

Три дня. Развитие.
  Вчера мне приснилось, будто я лежу на пляже, наслаждаясь океанским закатом. И нет ни боли, ни страха, ни... воздуха. Задыхаюсь, ничуть не сопротивляясь такому исходу. Пусть все закончится. Проснулся у себя в комнате. Это ведь моя квартира?

Два дня.
  Сегодня я чувствую себя намного лучше. Практически не ощущаю тошноты и головокружений. Надежда. Вот как она выглядит.

Один день.
  Врачи говорили – нет склонности к суициду. Тем не менее, тебя здесь нет. Ушел, даже не попрощавшись. В твоем стиле. Уверен, ты в лучшем месте, нежели это. Наша жизнь не сложилась здесь, так пусть на Суде нас помилуют. Я готов искупить свои грехи.

Сорок минут. Развязка.
  Затишье перед бурей. Два дня свободы разума и тела заменили адские муки, с новой силой настигнувшие мой воспаленный мозг. Ты врал! Смерть – не начало, а конец; самая безвкусная часть человеческого существования. Мне больно... Тело отказывается делать то, что я ему приказываю; что-то неприятно давит изнутри. Кажется, ты называл это душой.

Семь секунд. Эпилог.
  Какие странные ощущения... Брат, я иду к тебе. Надеюсь, ты встретишь меня по достоинству? Я скучал.