В пограничном кабаке
Гришка не дал маху,
По перу в любой руке,
Рвал с груди рубаху.
Придорожная корчма,
Путников услада,
Жизнь доводит до ума,
Всем прохожим рада.
Гданьская пошла колом,
Это первым сказом,
Остальные – соколом,
Лучше с каждым разом.
Ярче стали тлеть угли,
Запахи острее,
Спать уж многие легли,
Утро бы скорее.
За соседним за столом
Парня разглядели,
Взгляды как удар колом,
Видно в страже бдели.
С криком: Караул, вяжи!
Бунтовщик, награда!
Только глядь, с двух рук ножи,
Как посланцы Ада!
И ушёл от них во тьму
Вор, Отрепьев Гришка,
Поменяв судьбы тюрьму.
Будет трон и «вышка»!
На западной границе
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214120500293
Свидетельство о публикации №214120500293
Рецензии