От судьбы
Великий полководец. Родился с дефицитом веса. Думали умрёт, а он выжил. Правда, слаб был очень, болел часто. А чтоб не болеть, стал обливаться. Зарядку делал, тело воспитывал. С телом-то всё нормально, с головой хуже, - простудил. Потому после школы приписали его к кавалерийскому полку. Там думать не надо, лошадь сама дорогу к дому найдёт. А тут враги. Все успели, а он не успел. Враги посмотрели, - нет никого, так и ушли. Это у него первая победа была. Нашлись доброхоты, убедили, и давай он врагов направо и налево косить. Так и стал Великим Полководцем. Сатрап испугался и сослал в провинцию. Умер в нищете.
Гениальный художник. Родился здоровым. Повитуха уронила головой на пол. С тех пор смотрел наискосок. Так и рисовал потом. Современники не поняли. От чего он разволновался и отрезал себе ухо. Сейчас это «пефоманс» называется, а тогда упекли в психушку. Не помню, кто первый, но кто-то точно сказал: «А вдруг он нормальный?» Посмеялись, конечно, но работы посмотрели, - ненормальный, однозначно гений! Умер в нищете.
Вот чувствую, что как то не так начал эту жизнь, а поделать уже ничего не могу. Неужели только в конце совпаду?
Свидетельство о публикации №214120600251