Средь пустошей бескрайних,
Ранимый знойными ветрами,
Стоит едва заметный бугорок,
С крестом, смотрящим на Восток.
И дуют ветры в холод, зной,
А он лежит, и нет надежды,
Что обретет хоть здесь покой.
* * * * * * * * * * * * * * *
Туман окутал пеленою,
И скрыл последние черты,
Лишь только крест самодовольно,
Торчит как плаха из земли.
Могила
© Copyright: Виталий Гайт, 2014
Свидетельство о публикации №214120600786
Свидетельство о публикации №214120600786
Рецензии