Призрачные кони

 ОНА не любила слово «поэтесса». Оно, как шипение змеи, вызывало дискомфорт, отвращение и гадливость. Слово поэт к себе применить не могла, считала, что, если тебя называют поэтом, это надо заслужить.  И чтобы, назвали другие, а не ты, вдруг, взял и ляпнул, мол, здрасьте:

Я поэт, зовусь я Цветик,
От меня вам всем приветик!

  Как в детской сказочке. Поэт и всё тут! Уважайте меня, превозносите меня, отдавайте мне почести, я этого заслужил, только потому что, намарал несколько стихотворений, но я же от души!
Она, действительно, писала стихи, и не любила громкого слова «Поэт». Предпочитала называть себя просто Автор, даже не с большой буквы, а с маленькой: автор.
 У Неё была семья: муж и дочь. Сначала они были просто ошарашены тем, что в один прекрасный, а может быть обычный момент, момент, который похож на все остальные, Она взяла и прочитала свои стихи. Просто ПРОЧИТАЛА. Потом они привыкли, к этому, и, даже, не особенно удивлялись. Ну, подумаешь, пишет стихи, ну и что. Дочь, даже, время от времени позволяла себе фразу: «Мам, отстань со своими стихами, потом». Надевала наушники и слушала свой рэб. А, муж, устав после работы, подтверждал фразу дочери: «Дорогая, давай утром, а то я очень устал». Она не обижалась. Откладывала свои черновики до лучших времен. Но долго лежать им не приходилось. Они, черновики, в скором времени доставались, заполнялись новыми фразами, строчками, словами, написанными крупным, или бисерным, в зависимости от настроения и обстоятельств почерком. И копились, копились, копились…
  Казалось, что скоро иссякнут темы, забудутся слова, не срифмуются фразы, не возникнут образы, И, Она вычеркнет раз и навсегда одно воспоминание о том, что такое вдохновение, рифма, простой слог, который иногда выливается, как песня поётся, формируясь, складываясь в стихи, даже менять ничего не приходится. А бывает, что днями, неделями, месяцами вынашиваешь одну и ту же фразу. Она навязчиво вертится в голове, занозой застревая в мозгу, и нет, кажется, силы, способной сдвинуть, её тяжёлую, почти не подъёмную, с мёртвой точки.
  Именно такая идея мучила её давно, долго не могла оформится в четкую мысль,  а сегодня, казалась витала в воздухе, предчувствуя, предвосхищая своё рождение. Многочисленные начатые стихи, рассказы, сказки, и, даже, один роман пылились в столе, женщина никак не могла их закончить, много раз берясь за перо, она то и дело откладывала начатое. Бродила из угла в угол по комнате, пытаясь уловить нечто другое, жившее в душе и никак не хотевшее рождаться. Наконец, она решительно взяла в руки перо. «Призрачные кони»- это было название, того неоформившегося, женщина подумала, скомкала лист, и отправила его в полную корзину для бумаг. Потом взяла чистый и поразмыслила:
-О чем это может быть?
- О призрачных конях, конечно,- подсказал кто-то.
  И, вдруг, она представила себе летящих по небу, сотканных из белых прозрачных облаков, опьяненных скачкой коней, да так четко, что захотелось прыгнуть на спину одного из них и лететь, лететь в неизведанную даль бесконечно синего неба. И на девственно чистом листе появились первые строки, а потом, слова полились, словно, из рога изобилия, оформляясь в стихи:

Летят в погоне призрачные кони,
За годом год, за веком век,
Наш мир большой, на маленькой ладони
Представлен перевитием судеб.
То замедляют ход,
То быстро в даль несутся,
Напоминая о мечте,
Быть может, надо нам на миг проснуться,
Забыть о праздной суете,
Поверить в красоту, любви безумство,
Надежду подарить тебе и мне,
До Вечности рукою дотянуться,
Умчавшись в даль на Призрачном коне…