Я пишу тебе, дорогая Клёмбиса

Я пишу тебе, дорогая Клёмбиса!
С целью высказаться, »высыпаться»…и наконец, отпустить. Я пишу тебе вновь, уже сбившись со счёта, сколько я написал, так и неотправленных писем. Это еще одно письмо, о котором ты никогда не узнаешь.
Наверно, это уже привычка, писать тебе каждый год и отправлять по десять писем в никуда. Я не могу избавиться от пагубной привычки. Как и от твоего лика, который снится мне на протяжении двенадцати лет. Хотя бы во сне, я могу прикоснуться, прижаться к тебе, и пробыть до утра, которое и так уже близко. Я ловлю утешение в твоей несравненной улыбке.
Дорогая Клёмбиса. Я так и не смог никого полюбить, не смотря на то, что женщины видят во мне спутника жизни. Я так и не смог забыть за долгое время твои сладкие губы, твой искренний смех, твои бездонные глаза, что напоминают тот лес, во Флориде.
Знаешь, Клёмбиса, я задаю себе вопрос уже целую вечность. Почему ты тогда не ушла со мной? Мы бы построили собственный мир, построили дом, где ты бы, родила мне сына. Мы были бы рады, и жили бы вечность.
Клёмбиса, я не смог забыть не одну совместную ночь. Память моя, не так уж хороша, как года три назад, а воспоминания не так уж ярки, и не так уже греют душу, но я так и не смог найти с такой же улыбкой, с таким же заманчивым взглядом жену.
Я от тебя без ума. Впрочем, как и любой мужчина, попавшийся в твои сети.
А ты знаешь, как окрепла Лира после потери? Она такая молодец, держится. Не то, что её отец.
Интересно, какова твоя жизнь сейчас? Ты вышла из возраста, когда бросила меня и маленькую Лиру. Знаешь, Клёмбиса, мне не хватает твоих объятий, не хватает лукавой и безобидной лжи. Не хватает, тех вечеров,  у камина, где ты сидишь напротив и влечёшь меня взглядом, и манишь пылким поцелуем. Если бы ты стала моей супругой, ты бы любила детей, как раньше, была чуть мягче. И наверно, наша бы дочь не была  мальчишкой в юбке, а была бы маленькой леди, обольщенной любовью матери.
  Лира, очень похожа на тебя внешне. Та же улыбка, тот смягченный взгляд, те же привычки убирать густые, темные волосы за уши. Это, я заметил, когда она читала Кинга и убирала волосы назад. Этим, я вспомнил, как любовался тобой утром, когда ты ещё спала. Никогда не забуду, как ты смешно морщила носик, когда  я тебя щекотал.
Но, не смотря на это, я каплю счастлив, ведь ты подарила мне дочь. А ты, дорогая Клёмбиса, никогда уже не узнаешь, насколько сильно я тебя люблю. Но признаюсь честно, в душе, в куче мрака,  таится маленький свет: я до сих пор мечтаю услышать, что ты меня любишь, что все это, нелепая пытка от жизни. Я уверен, что это услышу… пусть даже и перед смертью.
                Твой вечный Морис…