cause my selfdestruction is all your fault

Бесконтрольное состояние счастья.когда ты родная. Не милая,не любимая. Родная. В этом слове больше романтики и эротики,чем в каком-либо другом,уменьшительно-ласкательном или безумном извращенном сознанием влюбленных наборе букв,которые могут понять только они. На лице даже не улыбка,а гримаса паралича,при котором уголки твоих губ безвольно стремятся в небеса.
-Родная,ты еще на работе? А ты покушала?
И ты снова сидишь как дебил,улыбаясь всем лицом, и отвечаешь "да",чтобы он не волновался,хотя вместо того,чтобы покушать,ты находишь 5 минут,чтобы написать ему.
И день за днем ты влюбляешься все сильнее. В эти печатные слова,не отличающиеся друг от друга интонацией,безликие тени эмоций,которые ты пытаешься передать через экран телефона. А на выходных долгожданные звонки,где такой нежный,такой родной голос.утверждает,что все будет хорошо. И ты веришь. Ведь он не может солгать. Просто не может.
-Я приеду наверное на новогодних праздниках.
Так тяжело дышать...неужели правда? Вот опять бесконтрольный поток соленой жидкости устремился прочь из организма. Это от радости. От долгого ожидания. От столь надоевшего одиночества.
-Хочу поскорее обнять тебя.
Что может быть нежнее объятий? Особенно объятий двух влюбленных,которые всю жизнь были не вместе. 
-Что будет,когда я тебя поцелую?
Ничего. Ничего не останется от реальности,все рухнет в пропасть,где чувства истязают утомленный рассудок.
-А ты согласишься выйти за меня?
Выйти? Замуж? Это же все так серьезно!Как можно предлагать такое девушке, которую даже никогда не видел в реальности? Конечно да!Ожидание и отсчет бесконечно нудных дней лишь поджигает чувства. Объятия,поцелуи,проснувшаяся от долгого сна страсть... Какие картины только не рисует фантазия! Сотни сюжетов, которые просто сводят с ума своей на первый взгляд несбыточностью. Но ты-то знаешь,что это будет. Ведь он обещал.
А за окном зима. Когда мерзнут руки,в сердце в тысячи раз холоднее.
Но нужно жить,нужно ждать. Оно того стоит.
-У меня завал на работе,пока приехать не получится.
Выстрел в спину,в упор. Не убил,только ранил.3 Боль в грудной клетке колет тысячами игл,медленно расползаясь по всему телу,парализуя мозг и погружая душу в кому. Ты вроде бы еще жива,но не вся. Часть тебя словно отмерла,превратившись в бесполезный ошметок материи. Теперь ты человек с ограниченными возможностями. Точнее,одной- возможностью верить.
- Привет,как ты?
Как? Медленно умирала и воскресала в течении этих 6 дней. Передумала кучу вариантов ухода из жизни,но так и не выбрала подходящего.
-Все хорошо. Ты как?
Неважно. Абсолютно неважно,что он ответит. Скучал хотя бы? Чем был занят?Не думать об этом. Не надо. Не стоит.
Холод так быстро проникает в душу. Через замерзшие руки, которые некому согревать зимой, через равнодушие, через лишенные смысла сообщения.
-Извини, что давно не заходил,дела. Что нового?
И вот так просто "извини"?
За избитые руки? За разрушенные надежды? За все бессонные ночи? За мир,погрязший в серых красках?Этого слишком мало.Черт возьми,это ничтожно мало,по сравнению с тем, что было обещанно.
- Ничего. А у тебя?
Тишина.Как на кладбище. Безмолвие и траур. Реквием по надежде.
- Я так скучала,родной.
Запрещенный прием. Нет выбора,когда на кону так много.А теперь ждать... Заветного слова,словно секретного кода от ящика,где хранится ваша судьба. Сможешь открыть-и вы навечно счастливы.
-Я спать. Спокойной ночи.
Ящик уже не будет открыт. Никогда.
И ты живешь дальше,со своими заботами и каждодневной суетой. Но только наступают выходные и болото депрессии затягивает тебя в свою пучину. Тяжело дышать,ведь при каждом вздохе ком подпирает к горлу. Хочется кричать,но ты лишь стонешь внутри себя.
-Привет,как дела?
-Привет. Нормально,ты как?
-Хорошо.
Вот и пообщались. А в голове сотни раз прокручивается идеальный разговор.
Ворох исписанных листов немного облегчает боль. Но она все еще жива и ты чувствуешь ее биение у себя в венах.
Время лечит лишь если есть вспомогательные компоненты. Если ты одна
и из развлечений самое веселое-это работа,тебе конец. Ты просто утонешь в мире иллюзий и несбывшихся надежд.
Раз за разом пересматривая фотографии и перечитывая сообщения,меланхолия будет по частям растворять твою душу. Саморазрушение-вот предел твоих возможностей.
Но весна вроде бы дает зеленый свет. Надежды не кажутся такими уж несбыточными,а любовь жестокой и несчастной. Все наладится. Ты все исправишь.
Сколько же ты не заходила на его страницу? Месяц? Два? Исключив из ленты новостей он не был исключен из списка увековеченных в твоем сердце.
Где же эта чертова страница? Кто-то целуется...но не ты. Стоп! Этого не может быть. Не он. Нет.
А ведь ни капли не больно. Видимо,механизм саморазрушения уже запущен.Просто жди.