Глухарь

У всех птиц бывает один раз в год брачный период. Это любовь, выраженная в песне и танце. Он должен показать, какой он красивый. Показать, что он не только красивый, а самый красивый. А как он поет, как поет! Это не расскажешь. Это надо видеть и слышать. Одна из самых красивых песен и неотразимый танец - это у глухаря.
Одна беда - становятся они не такими уж осторожными и попадают в лапы хищников и под выстрел охотника, потому что песня их разносится по всему лесу. Брачная песня у боровой птицы у охотников называется током, и она начинается ранним утром еще затемно. Так что, чтобы побывать на току, нужно встать очень рано и ехать или недалеко от тока ночевать в лесу. Чтобы не проспать, каждый час просыпаешься, зажигаешь спички и смотришь на часы.
Я предпочитал ночевать дома, а утром ехать на мотоцикле, и чтобы не проспать ложился на голый пол, под головашки ложил полено и укрывался тонким покрывалом. Конечно, это был не сон, а сплошной кошмар. Ну вот и три часа утра. Слава Богу, не проспал. Дробовик на плечо, и на мотоцикл. Под колесами хруст тонкого льда, замерзших за ночь луж. Пронизывает холод, руки закоченели, надо бы одеться потеплее, дак некогда же, скорей же надо, лишь бы успеть.
По лесу дорога не ахти. Весенняя грязь, лужи. Где мотоцикл подтолкнешь, большую лужу объезжаешь по лесу. По такой дороге мотоцикл незаменим. Вот и на месте. Тишина, темно. Надо подождать. Лес набирает почки, совсем немного осталось, скоро все распустится и заблагоухает. Запах прелой листвы наполняет воздух.
И вот, будто бы совсем рядом. – Так, -так, -так, - и опять тишина. Может быть, послышалось. Да нет же - опять. Так-Так-Та-Та-Так-Так. Песня каменного глухаря будто бы бряканье жестянкой крышки для консервирования, только немного погромче. Кажется, совсем рядом, но на самом деле метров за триста. Глухарь-то глухарь, но не такой уж глухой. Птица слышит отлично, и имя глухарь к каменному глухарю совсем не подходит. Лучше бы его назвали «слышалка», больше бы соответствовало, так что подкрадываться приходится в носках, делая шаг за шагом, только тогда, когда льется песня и останавливаться, когда она прерывается. Стоишь в неудобной позе, пока снова она не зальется. Все это похоже на детскую игру в «Замри». И не дай Бог пошевельнешься, и под твоей ногой треснет сучок или сухая ветка. Хлопанье крыльев улетающего глухаря и тишины, и все твои страдания попусту. Но этого не произойдет, потому что не в первой. Носки промокли, наступаешь в ледяные лужицы. Ноги ноют от холода. Приходится терпеть, только бы не улетел.
Уже почти совсем светло, а ты еще не подкрался, да потому что два, три шажка и остановка. Где-то здесь. И вот из-за холмика «выплывает» большая черная птица. Высоко поднята голова на длинной шее. Хвост веером, крылья опущены к земле, статная и гордая походка. Брови - красный бархат. Клюв открыт. Птица красоты неописуемой. Стрелять или не стрелять? Не грех взять одного глухаря с тока, если действительно холодильник твой пуст.
Но как убить, когда птица пережила такую суровую зиму. Голод, холод, выжила же, чтобы вывести новое потомство, но вот на свадьбе... пока размышлял - стрелять, не стрелять, глухарь внезапно замолк, захлопал крыльями, тяжело поднялся и улетел.
Он так же хорошо видит, как и слышит. А я стоял на полянке. Ну вот, доразмышлял, но настроение не испортилось. Я же ведь насладился песней глухаря, подкрался, полюбовался его танцем. Глухарь еще долго стоит в моих глазах. Ярко светит солнце, лес наполнился гомоном птиц. Я прощался с весенней лесной сказкой до следующего года.