Не кради мою жизнь

1.

Надя зашла в книжный случайно. Автобусов не было, а магазин был прямо на остановке. Витрины такие теплые, а на улице кусается февральский мороз. Зашла, и начала оттаивать, разглядывая разноцветные полки и с удовольствием вдыхая запах типографской краски.
 
- А это что? – с веселым любопытством Надя обратилась к девушке-продавцу.
- Это новинки. Самое-самое. Хотите посмотреть?
- Давайте….

Надя потянулась к блестящим обложкам. Просмотрев несколько книг, она взяла небольшой томик стихов и начала читать. Глаза расширялись все больше и больше.
Стихи были написаны как будто ей самой. ЕЕ стихи. О НЕЙ. Нет, это не то что вы читаете Пушкина и качаете головой - о, как он был прав! Нет, просто Надя сама писала. Когда-то. И она писала именно так. Это ее ритм, и ее слова, и это ее темы.

Кто  автор? Автор кто? Страницы полетели к началу… Но автор был неизвестен. Просто – А.П. Что еще за секретность? Бред какой-то!
- Девушка, а кто автор книги? Почему написаны только инициалы?
- Не знаю…Это творческий псевдоним, наверное….
Надя не купила книгу, но под сильным впечатлением от нее, шагнула в метель.

 
2.

 – Милый, я поехала! Жду тебя через два часа, - докрашивая губы перед зеркалом, промурлыкала Вика.
- Угу, - Антон прикусил ноготь, внимательно вглядываясь в монитор.- Не то, все не то!
-Что ты сказал?
- Это не тебе, солнышко. Иди, иди. Пока!
 Дверь захлопнулась.

Антон в сердцах вскочил и пошел в столовую пить чай. Травяной, с лимоном.
Шедевр как-то не получался. Хотя последнее время все складывалось как нельзя лучше. Прошла пора гнетущего, холодного одиночества. Вокруг рта появились складки, от улыбки. А что? Молодая жена. Докторскую защитил. Вышла очередная книга. Работает над новым проектом.

А сколько за эти годы писалось в стол. Нет, нельзя выкидывать старый серый свитер. В нем хорошо пишется, взахлеб. В нем столько тоски, душевных мук, так необходимых настоящему писателю.  А в этой новой рубашке только у студенток зачеты принимать.
 
Так, еще полчасика можно помучиться над ноутбуком и надо переодеваться. Вика сейчас все проверит, и можно выступать. Встреча с читателями - это всегда интересно. Особенно по радио.


3.

Дети радостно кинулись навстречу завьюженной маме.
- Мам, ты самолетики принесла?
- Мам, а конфеты ты не забыла?
- Нет, мои хорошие, не забыла….Давайте я сначала разденусь…

Мальчишки подхватили сумки и убежали.

Шаркая тапками, из кухни вышла бабушка Вани и Васи.

- Голодная? Пойдем покормлю.
- Да нет, мам. Я немного передохну, потом…
Надя залезла в свой домашний халат, и полчаса сидела в оцепенении. Где-то ведь стоит на балконе или в кладовке на антресолях большая коробка из-под обуви. В ней куча пожелтевших листов. Из детства, из юности, молодости – стихи, рассказы, наброски….
- Что-то случилось?
- Нет, ма, все нормально. Я ж говорю – устала, работы много.
- Бедная ты моя… и за мужика, и за бабу….да как же….
- Не начинай!
- Ладно, ладно…..
- Не обижайся…спасибо, что помогла….

У Нади двое сыновей. Школьники. Но семья неполная – муж погиб. Несчастный случай. Горе уже выплаканное, но по-прежнему скребущее, особенно по ночам, когда хочется тепла, нежности, понимания. И днем, когда мальчишки отбиваются от рук, а приструнить некому. И вечером, когда тяжеленные сумки с продуктами оттягивают руки. И утром, когда надо бежать, бежать, бежать…..

С небес пришлось вернуться на землю давно. И работать не по профессии. По профессии – давно бы умерли с голоду. Литератор – это что-то уж очень высокое.
Пока сидела на диване, Надя слушала по радио стихи. Те самые – ее и не ее. И было как-то странно. Как будто кто-то подглядывает за ней и подслушивает ее мысли…

Мы стали большими -
И так незаметно.
Но осенью стало румяное лето.
А мы не успели,
А мы не сказали,
И сами себя ни за что наказали.
Глаза –как и раньше,
А лица – другие.
Постойте…Какими?
Какие мы были?!


4.

– Добрый вечер, дорогие наши радиослушатели! – взорвал эфир бодрый ведущий. – Сегодня в нашей Литературной гостиной замечательный писатель – и поэт, и прозаик в одном лице. К вашим услугам – А.П.
-  Здравствуйте!
-  Этот  человек скрывает свое настоящее имя под литературным псевдонимом. И вот мой первый вопрос – почему?
-  Мне кажется, что отвечать на ваш вопрос нет смысла. Раз есть псевдоним, значит, на то есть и причины, не так ли? – неожиданно резко сказал гость программы.
- Логично, логично….ну, тогда давайте сразу перейдем к творчеству….ваша новая книга  - стихи, но до сих пор вы были известны своей прозой?
- Открываю в себе новые грани! А почему бы и нет?
- И у вас неплохо получается, - почти пропел ведущий.
-Спасибо, стараюсь!
- Это еще и мнение критиков. Они назвали вашу лирику пронзительной. Безусловно, за всем этим творчеством стоит какая-то личная драма?
- Не будем об этом. Стихи говорят сами за себя. И я полагаю, в комментариях не нуждаются. Каждый может увидеть в них что-то свое.
- Конечно, конечно… Почитайте нам!....

Антон переслушал запись эфира и поморщился. Черт, какой балбес был этот радиоведущий! Совсем не готов к программе. Все его на желтушку, на сплетни тянуло. Предупредили же перед эфиром, что только о творчестве….

- Антон Сергеевич, - в приоткрытую дверь просунулась кукольная головка, - здравствуйте! Мы всей группой слушали передачу с вашим участием! Мы знаем, что А.П. – это вы….И вот ваша книга…вы нам автографы поставите? – заискивающе завершила студентка.
- В зачетку? - Антон Сергеевич, прищурившись,  оценил юбку-пояс и бирюзовые глаза третьекурсницы и с улыбкой добавил: «Входите! Всей группой! Начнем зачет». Было приятно чувствовать себя таким состоявшимся, таким маститым.
Когда-то в таких же аудиториях он сам сидел студентом. Антон Прозоров всегда был подающим надежды мальчиком. Но он не стремился к публичности, известности. Ему нравилось наблюдать. Из девочек заметнее всех на курсе была Надежда Ивченко. Все прочили ей звездную карьеру.

 
5.

– Мне мерещится, что кто-то украл мою жизнь, понимаешь?
- Нет… Надь, ты че? Нездорова? – недоуменно вытаращилась Катя и отставила чашку кофе.
- В  том смысле, что украл мое творчество, мои идеи…идеи молодости, проекты…то есть это все я должна была писать, делать…а не кто-то….
- Почему? Почему ты? А если ты, то почему ты этого не делала? – Катя пришла в себя, все-таки она не только подруга, но и врач. А значит, надо трезво смотреть на вещи, без всяких там….
- Почему не делала….потому что жизнь так сложилась….все некогда было, казалось, пустяки.. а тут  - любовь, муж, один ребенок, второй, похороны, никому не нужна…и работа, чтобы выжить…
- Так сейчас в чем проблема-то?
- Что украли…мечты молодости….
- Да кто украл-то?
-Какой-то человек, я не знаю его имени…но меня постоянно преследует его творчество -  по радио, в книжных магазинах, в интернете….и это меня просто убивает…я нашла свои старые записи – так вот у  него тоже самое…
- Плагиат что ли?
- Да там же у меня было и не напечатанное ни разу….Такое ощущение, что мне мозг вскрыли и мысли читают….только он известный и благополучный человек, а я….
- Перестань, Надюха. Успокойся и не завидуй. У каждого – своя жизнь. Свое – творчество. У тебя, вон, два таких творчества, что только и гляди в оба, а то двоек нахватают! – Катя подмигнула и вновь принялась за кофе.
Она успокоилась, поняла, что подругины страхи – полная фигня.

Надя же так и осталась в тревожной задумчивости. В кафе было тепло, горели свечи, а она сидела, съежившись и кутаясь в шарф.

Тридцать пять лет. Жизнь улетает куда-то, а ее в сущности еще и не было. Той жизни, которой когда-то хотелось. Мечталось.
 
Сама все, конечно, испортила. Была удачливой. Только вот характер дурной. Хотела быть известной, печататься, встречаться с читателями, издавать сборники, помогать молодым. И сама все забросила, и в итоге -  осталась ни с чем. Десять лет не писала. Ничего. Это так паршиво осознавать…. Конечно, сначала ищешь врага. И вот, нашла. Какой – то А.П. Он крадет чужие мысли….но как? Если двигаться дальше в этом направлении, то можно сойти с ума. Но все равно надо разыскать его….

…..Когда мы чего-то очень долго и сильно хотим, то скорее всего именно этого-то и не получаем, или получаем, но тогда, когда уже и не надо. А вот с импульсивными желаниями бывает иначе. Нечаянно захотел – и сразу получил.
Надя шла вечером с работы и увидела подсвеченную фонарем афишу на Доме актера – «Загадочный А.П.! Встреча с популярным современным писателем.» Он еще и гастролировал! Приехал из суетной столицы на встречу с провинциальными  читателями. Судьба! Завтра, завтра, завтра….

Мальчиков покормила, уроки проверила, в доме убрала, на завтра борщ сварила.
И полезла в шкаф. Что надеть-то завтра? Нарядного в гардеробе вообще нет. А куда, собственно, ходить? В офис, на базар, в школу. Так надеть-то что?

Остановилась на красном платье. Сидело классно, хоть и не носила сто лет. Из зеркала смотрела весьма симпатичная женщина с усталыми глазами. Все, спать!


6.

Антон не сдавал на права. За рулем была Вика. Ей это очень нравилось, да и вообще шло. Блондинка за рулем. Из столицы выехали заранее, чтоб не гнать. Все-таки зима.
 
В местном Доме актера было несколько старомодно, но уютно. Антон любил этакую милую провинциальность.  И сам был сегодня каким-то нестоличным. Старый свитер, небритость.

Народу набралось много. Местная пишущая братия, студенты, старшеклассники, дамы-поклонницы творчества всех писателей-мужчин. Вела вечер актриса в возрасте «за», но в общем милая женщина с томными глазами. Антон много читал – и прозу, и стихи. Потом начались вопросы. Про псевдоним, про личную жизнь, как водится. И немного – про то, как пишется, откуда темы берете. Антон был в ударе и искрил юмором. Свитер помогал – в нем писателю было уютно, а значит, и чувствовал себя уверенно. Зал был в восторге.

Нарушило идиллию одно обстоятельство - женщина в красном платье вдруг встала и направилась к выходу. Антон не мог ее не заметить, что-то екнуло внутри. Он сощурился. Женщина продвигалась вдоль ряда, спиной к сцене. Что-то знакомое или так, показалось…Она обернулась, чтобы отцепить застрявшую между кресел сумочку.

 И Антона окатило ледяной волной.

Надежда!

Забыв, что он на сцене, а из зала ему задает вопрос многоумный преподаватель местной гимназии, Антон вскрикнул: «Надя!»

Она испуганно вскинула голову…

Зала больше не было.  И никого не было. Только шум в ушах. И щеки жжет.
Когда-то в прошлой жизни она была его невестой…

- Извините, господа,  у нас небольшой антракт,  -  нашлась дама-ведущая.- Вы можете посетить наш буфет или галерею портретов на втором этаже.
В зале загудело, застукали кресла.
- Надя, здравствуй!
- Здравствуй, Антон.
- Ты совсем не изменилась…
- Спасибо…
- Как ты здесь?
- Я давно здесь живу…
-А почему…
- Да так…Пришла посмотреть… Не знала, что это ты…
- Удивлена?
- Да. Очень.
- Ну я ….пошли в буфет!

За столиком было как-то некомфортно. Нет, не из-за толкающихся людей рядом. Просто неуютно. Они не виделись лет тринадцать. С тех пор, как она буквально сбежала со свадьбы. Села в поезд и уехала, поняв что разлюбила и это навсегда.
Сначала о природе, о погоде. Ах, какой милый городок….

- Почему все, что ты пишешь так мне знакомо? Ведь похоже на мое, правда?, - наконец выдохнула Надя.
- Похоже?
- Антон, не надо со мной играть. Я же знаю, о чем говорю. Это мое. Мой стиль…в прошлом….Почему?
- Это обвинение? Если да, то считаю его незаслуженным. Если ты чувствуешь, так же как и я, это здорово, зачем же сразу обвинять….ты пишешь сама?
- Нет, давно нет… Лет десять….А мне и не надо. Ты все за меня написал. Так, как я хотела….Как будто мысли украл…Ты молодец, как будто за меня эти годы прожил….
Антон нахмурился.
- Я не за тебя, я без тебя эти годы прожил…
-???
- Это ты сбежала, это ты сама себя украла. И у меня, и у себя….Мне долго было тяжело…. А потом я начал сам себя лечить – творчеством. Знаешь, стало легче…. вот как получилось…. Говоришь - твое, ну, значит, заразился...
Оправившись от шока, Надя прошептала:
- А почему псевдоним?
- Потому что это другой я… 
-Ах, вот ты где! А я тебя потеряла! -  откуда-то сверху пропела нарядная блондинка.
- Познакомьтесь -  моя жена Виктория. А это моя...старая знакомая… Надежда.
- Очень приятно!
- Взаимно.

Он смотрел ей прямо в глаза, и она не знала, куда деться…

Фонари – свидетели разлуки,
Хоть она еще не состоялась.
Но огни-то знали, что от скуки
Мы с тобой в то лето заигрались…
Небо – крупно, жирными мазками,
Правда –там, в глазах же – пустота.
Это было. Это было с нами.
Общий план.
И общие места.


7.

……Надя вздрогнула и проснулась. Подогнутые ноги затекли. Мама, наверное, давно уже ушла, не стала ее будить, пожалела. Вот и отдохнула после работы. А мальчишкам уже пора спать, заигрались там, наверное. Завтра вставать ни свет, ни заря.

Кто такой этот А.П.? Может, и Антон Прозоров, а может, и нет….А не все ли равно? Пусть себе пишет, что хочет. А она напишет что-то совершенно новое, свое. У Надежды появилась надежда.

«Не кради свою жизнь у себя» - записала в блокноте.