Проза и поэзия

Проза уверена, стабильна, рассудительна, поэзия витиевата, ускользающая, меня отталкивала её чрезмерная продуманность всяких совпадений, она казалась мне вычурной, а проза естественной. Но разве литература вообще бывает естественной? Сплошное сумасшествие. Тем не менее, иногда интересно взглянуть на мир чужими глазами, правда хорошо пишут  не слишком преуспевающие в жизни люди, счастливый писатель это всё равно что балерина на военном параде, не бывает таких, счастливые не пишут хорошо, видимо, просто не возникает такой потребности писать. Впрочем, все же пишут, но в зрелом возрасте коммерческие книги, типа как сделать бизнес успешным или что-то подобное и  не в стихотворной форме. Что ж литература – удел несчастных сумасбродов?  Наедине со словами, языком, образами, где это всё? Наше прошлое в словах, мы, наши мысли, и один человек перед этим месивом разных времен, обществом, общение с незнакомыми душами, доступ к ним и одиночество собственных мыслей. Удивительно. Прозаик он флегматик, он констатирует факт: у разных людей разные жизни, а поэт тонет в очарованье всевозможных связей. И все же на поэзию, я смотрю как хирург: что, да как устроено, эмоциональный отклик редко что-либо вызывает, по другому не получается. В прозе  ценю  непосредственность и оригинальность сюжета, прочь очевидность, нравоучения, но больше, все же, своеобразность стиля.