1-255

__

Чуть ли  не у каждого слова две стороны, свет истинный и  ложный.

Изъян последнего не частичный, но изъян мертвенности. Словно пыль какая-то на всем и запах неважный…

Люди заражаются ложным друг от друга. Они разные, но эта ложь становится общей основой, нужной для сближения.

Ей Богу, мое осознание мира и всего, что в мире похоже на чудо – так это художественно, такое в этом видение. Но как бы кусками оно происходит и не постоянно  ощущение чуда  – рутина и  ложь практицизма слишком сильны, они  его убивают.

__

Мне почему-то кажется, что правый глаз у меня  верховодит, а левый  смазан, не остр. В зеркале же этого вроде не видно. Только и жди, что и внутри, и снаружи перекосит, как урода!

__

 Поэтики в своем уходе и своих поисках все же  не чувствую, приличной биографии с меня не напишешь, красивое кино не поставишь. Потому как вовсе я не оторван и не сверхчеловек. Все там же находимся. Много только мучительной немоты одиночества и тоски по пониманию и общению.

И самому восприятию мешает нечистота состояния, ненастроенность и суетливость. И бесполезно тужиться, без чистоты пытаясь что-то осмыслить, это удастся  позднее, может, через час, может, поздно ночью - вот когда хорошо чистоту призывать - а может, и вовсе через реку времени...

Или: первую часть дня все же бороться с собой и заставлять себя, а затем  отпускать вожжи и становиться собой. Ведь на деле часто так оно и получается. И это красиво, господа биографы!