Видно позабыли мы о синеве небес

Видно позабыли мы о синеве небес, разбавленных чуть еще светлыми тонами предрассветной полоски, о белёсом свете на мокрых травах, о холоде, что намеренно подталкивает к дрожи: не горячие  скулы, несколько минут назад разогретые чаем, полусонные, но счастливые глаза - попробуй, найди подобное утро в пределах МКАД, попробуй, только попробуй - ничего не найдешь. И лирика тоже не отыщешь в границах голого мерзлого города. Но он всегда есть в местах, где вырос, вот срывает, через потускневший от дождей деревянный забор, свисающую вишню - красную круглую кровяную и кисло - сладкую. Вот он, еще ребенок, собирает камешки  и кладет их в карман, чтобы бабушке с дедушкой показать свою коллекцию, и обязательно спросить у них: " Ведь  они драгоценные может быть, верно? ". Старики улыбнутся и скажут: "Возможно". Нет их теперь. Лишь кресты дубовые, воткнутые в землю, напоминают о существовании людей, и о том, что жизнь не вечна, но бессмертны творец  и пейзажи. Покуда есть они, есть и любовь, и искусство, и то самое чуть печальное, но светлое ( не путайте с " тоской " ) слово нос - таль - гия, выросшее из сакральной глубины человеческой души.