Подъезд на Шулявке - Рандеву

Скатерть под цвет орхидей. Сыр, вино. Никакого электричества, только свечи – мерцающий свет расслаивается, преломляется в стаканах. Музыка стерео. Свежий, прогретый  воздух с запахами чистоты, тонких кушаний, уюта. На мне вечерний костюм, я гладко выбрит и причесан. Она обещала быть в девять. Без пяти, звук такси под окном.

Выхожу встретить на лестницу, спускаюсь на площадку третьего этажа – запах аммиака - мимо мусорных баков, энергичных  надписей на стенах. Встречаемся на лестничном пролете. Как ошеломительна  ее красота! Из брючного кармана достаю бутылку, в нетерпении зубами срываю пробку. Протягиваю. Она пьет неумело, по девичьи, большими глотками – и выпивает больше половины. «Прости, дорогой!», передает мне, добавив, «прикончить!». Грубая ласка спиртного. Хорошо пошла, курва, zajebiste!

Закусываю по-русски мануфактурой. Как шляхтич, целую ее руку. Она спускается вниз, я поднимаюсь наверх. Хлопает входная дверь. Таксист заводит мотор.

Дома выключаю стерео.
Убираю стаканы.
Бросаю скатерть в бак с грязным бельем. Орхидеи в мусор.

Я блок электронной аппартуры, бессмысленно выдранный из стойки. Болтаются оборванные кабели. Ничто не поступает на вход и никому не нужен выход. Боль, да, боль. Боль ничего. Пустота херовей.

В вечернем костюме ложусь на диван и поворачиваюсь лицом к стене.