война - не просто сухие даты и числа

   Под натиском умов, широких лбов, прижатых к полу, война вершила судьбы.

      Гремучие пули и незыблемый стан ракет – детские игрушки мутировали в чудовищных металлических гигантов. Однако, как и раньше, я заворожено смотрел на выстрелы, подобно комете, оставлявшие длинный рубец, слушал бой барабанов. На радужном ксилофоне я тоже баловался палитрой звуков; Земля давно не видела радуги.

      Хлопья сыплющих зубов, куски ещё трепещущей плоти пролетали мимо пластикового окна. Солдаты танцевали старинный вальс, оголяя ракетницы. Их дамы, в тёмно-синих мундирах, теребили непослушные локоны, боясь, по-видимому, идти первыми в атаку. Ведь девушки не ступают первыми; пуля разметала кардиган по лесу. Началось.

Слабые падали на лопатки; лопатами разрубались. Водопад кровоподтёков стекал по телам юных бойцов, синяки лиловыми щупальцами обвивали лодыжки. Тогда мне казалось, что Смерть красива. Что липкий пот – симпатия, а дрожь в коленках – желание. Теперь же я нахожу её не просто красивой; брезжащей великолепием.

      Склепы на колёсах с гигантскими пушками переплывали посеку. Трава шелестела от тяжести мыслей гниющего изнутри войска, ядовитые осы шестого калибра пробивали звёзды щитов противника. Наивно полагавшегося на веру. Грозовое небо потешалось над мирской суетой, хихикало, разя молнии километрами. Позади взорвалась электростанция. Призраки балок и шпилей клубом плотного дыма исчезли в вышине.

      Смерть достанет каждого.