Автостоп

  Говорят, что если страстно о чём-то мечтать,  и делать шаги в данном направлении, то обязательно предоставится шанс осуществить желаемое.  Это действительно так.  И свой шанс улететь в Америку я упустил.   По дурости ли, по беспечности ли, по молодости ли лет...  А может по совокупности всего вместе. Была возможность там  учиться.  Успешно прошёл два тура, а на собеседовании в посольстве неправильно ответил на вопрос.  «Почему хотите учиться именно в США ?» - «Потому что это моя мечта.»  Всё.  Потенциальный невозвращенец.   Я остался там,  где родился.  В Казахстане.  В полной уверенности, что всё у меня ещё впереди,  и всё ещё случится.   Тогда мне казалось, что нет ничего невозможного.   Ведь все дороги открыты,  и впереди вся жизнь.  Мне  было   20 лет.

    Когда мне исполнилось  26,  я впервые почувствовал себя по-настоящему несчастным.  Вроде бы всё у меня было, как у всех;  женился,  родился сын.  Но вот это "как у всех"  меня и угнетало.  А точнее - ело поедом со страшной силой.  Что я имел в первой перспективе (туманной):  стать хорошим-плохим  семьянином,  работать кем придётся,  разжиреть и быть вечно недовольным судьбой.  Жить, короче,  счастливой  обывательской жизнью.   В перспективе второй (реальной) - либо тюрьма, либо кладбище.  Я не  желал  себе ни первого, ни второго.  Я желал сниматься в кино.  И если прямая дорога в Голливуд  оказалась закрытой, пойдём в обход.  Обход мне представлялся через Европу.  Франция.  Киностудия Gaumont.  Люк Бессон и Жан Рено.  Сейчас я  не понимаю,  был ли просто дураком, или приключения манили меня.  Руководствовался я индивидуальной, одному мне присущей логикой.  Мои бедные родители...  Моя бедная жена...

  Был месяц май. 2001 год.  Душа пела и замирала в предчувствии перемен. В Польше, в Перемышле жил мой друг, одноклассник.   Я сделал себе польскую визу, и автобусом выехал в Москву. Оттуда шёл поезд на Варшаву.  В Москве я умудрился потерять свой чемодан,  так что всё, что было у меня из вещей-было на мне.  Ещё фотоаппарат  на шее,  и около  400  долларов в кармане. На половину суммы купил билетик, и погрузился в купе фирменного поезда Москва-Варшава. Помню, российские пограничники очень удивились пассажиру без багажа.  Как-то я отвертелся.  Они  сразу что-то нехорошее заподозрили.  Долго придирались к моим документам.  Но отпустили.  И я благополучно покинул советскую территорию.  Несмотря на то,  что СССР давно канул в лету,  я ощущал себя советским человеком. Хоть убейте.

Прибыл в  Варшаву.  Все пшикают-пшекают, русский понимать отказываются.  С горем пополам приобрёл телефонную карточку , маме чтобы позвонить.  С таким же горепополамом  разобрался,  как это сделать.  Пошёл в супермаркет - вещей то нет.  Приобрёл трусы,  носки,  щётку-пасту  и одеколончик.  Сложил всё это в пакет.  Ну вот уже не с пустыми руками.  Русский турист.  Особо мою  туристическую принадлежность подчёркивал фотоаппарат,  висящий на шее.  С большим таким объективом.  Но выдавал я себя за туриста американского.  Мне это очень нравилось,  потому что из неуверенного нашего,  я вдруг сделался наглым и уверенным в  своей исключительности  янки.  И если мне не хватало знания английского, я бурно и весело жестикулировал.  Хотя, наверное, это примочка итальянцев. Ну и ладно.  Мне было весело.  Я дурачился.  По пути в Перемышль, в поезде даже с девушкой познакомился.  Представился  репортёром.  О чём я ей врал всю дорогу?  Не помню.

Друг мой Вовка, так же, как и пограничники был слегка охуевлён моим визитом налегке.  Но мне обрадовался.  Я бы на его месте тоже обрадовался. Под водку, под гитарку вспомнить школу - милое дело.
«...Школа-школа ты похожа на корабль, плывущий в да-аль.
Сейчас наша вахта у школьной доски,
А значит немножко мы все моряки,
Нам жажда открытий знакома,
Дороги у нас далеки-и-и...»
-Вован, хочу во Францию.
-А как же твой Голливуд?
-Не пустили..
-Почему?
-Потому что очень хотел..
-А-а.. Ну, здесь Польша.

 Потом мы достали карту, и я придумал, как попасть во Францию.  Из Германии. Та-ак. Где у нас польско-немецкая граница? Ага. Городок Згожелец. Неширокая речка. И городок Гёрлиц. Уже немецкий.  «Будь здоров, Вовка! Был рад встрече!»

Я на берегу той самой речки. Ночь. Отдалённый шелест листвы, и слабый плеск волн. А в душе то холодок. И подсасывает  в известном месте. Разделся. Сложил все свои вещи в большой мусорный мешок,  чтоб не промокли.  Мешок надул, и завязал.  Вошёл в воду.  Одной рукой за мешок, другой гребу.  Благополучно доплыл,  вылез из воды, оделся, огляделся. Темнота. Тишина. Миновав то ли лес, то ли парк, вышел на освещённую улочку. Мощёная дорожка. Аккуратные домики.  В окнах свет не горит. Все спят. Рядком машины. Стараясь держаться в тени, подкрался к одной. Потом к другой. Рассмотрел номера. Действительно ли  Германия? Да. Я  в Германии! Ликование! Всё так просто!
Что теперь?  Теперь, пока все спят,  нужно пересечь городок, и выйти на трассу. Там поймать попутку, и подальше от границы. Куда-нибудь в сторону Кёльна.  Интернета тогда я ещё не знал, но где-то слышал, что автостоп - популярный метод передвижения в Европе.
 
Когда я в третий раз прошёл мимо одного и того же здания, я понял, что хожу кругами. Чёрт его знает, как это было возможным,  ведь шёл я всё время прямо. Но  оказалось это именно так.  «Кто так строит?» - с досадой подумалось.  А между тем ночь уже кончилась.  Утро.  Люди.  Автомобили.  Движуха.  Городок красивый, старинный.  И воздух в нём какой-то другой, чем дома: вкусный, что ли,
европейский.  Но за ночь я воздухом насладиться успел.  Из отсюда ведь нужно убираться. Город приграничный, а уверенности в том что здесь я похож на своего нету.  Прохожие любопытно меня разглядывают. С полицией встречаться не охота. Рискнул.  Сел в такси, и попросил вывезти меня за город.  На трассу.

Иду по трассе. Поля. Ветряные мельницы. Красота. Никто на характерный жест рукой не останавливается. Иду. Рядом затормозила полицейская машина. Красивая такая. Сама остановилась. Я не голосовал. Вышли двое. Кто-что, покажи документы.  Американец-говорю. А что паспорт казахский, так это я заблудился. В Казахстане.  Теперь вот домой иду. В Америку. Как-то так. Мой английский в ту пору был далёк от совершенства, но удивить полисменов мне удалось. Они на инглише не шпрехали вообще. Вежливо предложили мне проехать к переводчику, прояснить значит ситуацию. Я естественно не отказался. В участке я уже в свою очередь, слабо понимал ,что говорит переводчик. Но понял, что за американца не прокатил.
 
Я в камере. Чистенько, цивильненько. Думаю, как же глупо попался.  Может стоило сесть на поезд?  Мимо вокзала ночью три раза проходил.  Грустные мысли прервал полисмен, возникший в дверях. Как джин из кувшина. С подносом в руках. А на подносе обед. Рёбрышки свинные а-ля натюрэль,  фрукты, сок. Что-то ещё вкусное-невиданное. И много! Красота! Сервис, блин!  О европейских тюрьмах тоже наслышан. Это вам не наша баланда с перловкой.  Думаю, может  меня здесь оставят, а?   Я не против.   Но после вкусного обеда мне возвратили ремень, шнурки, (фотоаппарат продал в Польше), паспорт с огромным штампом о депортации (быстренько-оперативненько), и деньги. Пересчитываю — сумма значительно меньшая первоначальной. 
 - "Эй, хер командир" - кричу - "денег-то недовозвратили"!
 - "Но фи же обьедаль!" - и искренно так недоумевает.  М-да... Сервис.

Меня передали полякам.  А те, вместо того, чтобы отпустить (виза-то действующая) повезли меня через всю страну в воронке, с остановками в депортационных тюрьмах Вроцлава и Кракова.  К белорусской границе.
 
Я в Бресте. На вокзале. Сижу разглядываю карту. Думаю, как вернуться назад в Польшу. Ни речек, ничего подходящего где бы мне перелезть, не наблюдаю. Местности не знаю. Думаю, нужен кто-то,  кто знает. Хожу по вокзалу. Ищу «братву».  Смотрю, сидит один на корточках, на пальцах татуировки. То что надо. Подхожу, объясняю ситуацию. Нужно перейти границу. Чувак ошалело таращится  на меня: мент-не мент? Дурак-не дурак?  Но успокаивается.  Идём в вокзальную кафешку.  Выпиваем.
 - Ну ты прямо, как в кино. Брат-2 - прикалывается.
 - Типа того - отвечаю - Только я круче.
 - Есть один корешок знающий. Но надо ехать в Пинск.
 - Не вопрос. Едем
Купил билеты на электричку: себе и новому товарищу.  Поменял последние марки на зайчики.  Набрал пива, и мы сели в вагон.  Всю дорогу мой приятель не переставал мне удивляться. Он не мог понять кто я, и как вообще такое возможно.  Приехали в Пинск. На вокзале он говорит мне: "Щас приду. Надо позвонить".  Сижу жду. Товарища нет и нет.

Ждад-ждал, приятеля нет и нет.  И тут меня посетила мысль, что впервые в жизни я оказался в роли лоха. Сидел себе мужик на вокзале в Бресте.   Денег не было. Сидел и думал, как ему добраться домой в Пинск.  И тут явился ему Буратино. Накормил-напоил, историю интересную рассказал.  Билет купил.  Домой привёз.

Я сидел, и громко ржал.  Лошара-а-а я!!!  Странное дело: мне не обидно.  Мне смешно до уссачки.  Посмеялся от души.  Стало грустно.  Думаю, где я вообще? Пинск - никогда и не слыхивал названия такого.  Знал, есть Минск, но Пинск... Опять достаю карту. Выясняется, что до границы с Украиной отсюда-рукой подать. А что у нас в Украине?  В Украине у нас населённый пункт Мостиська, а через десяток километров польский Перемышль.  Перемышль!!!  Вован, гитарка!!  Отлежаться у него, и с новыми силами через речку в Гёрлиц.
И больше никакого автостопа.
Воспрявши духом, я затопал в направлении границы.