Города

Переехав, попытавшись начать все с чистого листа, понимаешь, что от себя не убежишь. Даже не сколько от себя, а от своей судьбы, которую в такие моменты хочется назвать своим крестом, безропотной участью. Во время некого просветления осознаешь, что все, с меня хватит! - но в итоге твой крест внезапно обращается в возвращающуюся вертушку. Когда-то я призналась тебе, что мне сложно избавится от эффекта бумеранга в отношениях, теперь вижу, что не только в них, скорее в априорном окружении и обстановке.
Ничего же не меняется.
Я выносила всю свою душу на бумагу, резала листы собственной злостью, отчаянием, безответностью пустых беззвучных криков. Как итог: пустые гудки и непрочитанная книга, закинутая в какой-нибудь комод, чтобы твоя девушка не обнаружила по неосторожности. Ведь так? Лучше бы это было дежавю, чем заевшая пленка, проецированная на наши мертвые мирки с разрушенными могилами ожиданий.
В меня вросла надежда, что едва я поставлю завершающую ноту в нашей песне - отпустит. Стало лишь хуже. В душе огромная дыра, я словно та самая Динь-Динь: в меня не верят, и на моих же глазах моя жизнь, сотканная из волшебства вдохновения, угасает. Раздразненный твоим теплым дыханием уголек, испуская протяжный дымовой стон, затухает, не в силах в одиночку поддерживать пламя.
Почему, почему, почему меня не тошнит от этих песен? Почему я с отвращением не удаляю каждую из них, а лишь по новой прокручиваю до дрожи, выдыхая дым сплавленных изо льда сигарет?
Что промерзлый город N, что беснующийся мегаполис M - везде одни и те же сюжеты, те же люди, даже глаза их такие же. Не представляешь, до чего же ты схож с тем, кто несколько лет назад запер внутри меня свою миокардную дверь! И до чего оказалась схожа история.
А стоит ли вообще искать то место, где станет по-другому?