Пару дней

Рамазан Проснулся.
Рамазан проснулся очень мягко. Его жизнь внезапно стала приятна и легка. Он валялся на разложенном в углу диване и получал бесценное удовольствие. То самое, что он не испытывал уже много лет. Словно попадая в зимнюю сказку он вновь почувствовал, что значит жизнь. Недавно он снова сорвался. Сорвался по непонятным ему причинам. Непонятным ни одному человеку, вновь поверившему своим демонам.
Сегодня он встал из кровати, приготовил себе отличную пасту. Потом вкусно пообедал посмотрев несколько серий Биклберри. Затем вышел покурить и, вернувшись, взялся за косметическую уборку.
Рамазан сел перед компьютером. Вчера он сделал закрытое коммерческое предложение своим новым партнёрам в лице ресторана и лаунж бара. На большее его не хватило – попросту не было сил. Бесконечный марафет отпустил только под утро, и в это мгновение сердце его забилось по-настоящему.
С утра он в порыве мурашек ребяческого счастья зачем-то ей написал. Поговаривали у неё муж. Прошлый раз он сидел и пялился своими «минус тремями» на её правую руку, но кольца так и не разглядел. А тут взял и написал. Интрига нарастала.
В компьютере появились буквы руководителя проекта. Они означали одно - ты в жопе. Дата добавляла – со вчерашнего дня. Тут он открыл телефон с наработками и увидел ответ от неё. Посмотрел на умирающее зимнее солнце и заплакал. Рамазана переполнял катарсис благодарности. За то, что он всё ещё жив. Ему стало стыдно перед самим собой за то, в какое жалкое зрелище он превращал свою жизнь. Весь чёртов год, с перерывами на работу, поспать и потрахаться. Бывали и чистые деньки. Но они предвещали только одно – он снова сорвётся. Все эти истории о жалких и слабовольных торчках словно впивались в него, всё глубже и глубже. И то самое чувство своевременного побега, что спасало его во время дикий пьянок, теперь нависло над его мыслями свинцовой тучей тревоги. Он уже решил, что бросит. Прямо как в тех историях, про свихнувшихся нарков идущих к свету.
Но сегодня всё было по-другому. Мир шептал и кутал Рамазана. Напомнил ему, про то кто он есть. О том, что просто ощущать мир каким он есть и есть наивысшее счастье. Он заварил чай, и сел работать. В каждой букве, в каждом предложении и в каждом образе того текста Рамазан кричал спасибо, спасибо что я живу. Каждому из нас доступно счастье – и сегодня кое-кто вспомнит, как оно пахнет. 
Салют ребята!
Рамазан ввалился домой. Остатки отчаяния выходили вместе с переработанным пивом лёгкой испариной. Он понял – сегодня день X. Точнее ночь Х, ну или утро, похер. Сегодня он напишет свой первый вдохновенный алкоголем и старыми альбомами великий рассказ. ОН написал
- Это повесть о несчастных и счастливых. Вы когда-нибудь слышали слово «ОБЪЕБОС»? нет, нет, не врите! Вы слышали этого змия. Шепчушего вам. Но чёртова история не о том. О, вы знаете.. Чертова история о чернушном нарке, вонючем мэгготе на трреш метале. О да, детка. Да пошли они все.
В этот момент Рамазан понял – история нуждается в любовной интриге:
 - История о  парне, замутившем с девкой. Та сука его бросила, вот кароче так.
Любовная интрига кончилась, а писать всё ещё хотелось. Он вспомнил о своей любимой книге Бусидо. Возможно, эта тематика добавит изюму в качестве вывода.. да.
 - Никогда не смей преграждать путь самураю, ибо нутро его чисто и непорочно. И оно оторвёт твою голову к ****ям, как только почувствует ярость. Ярость твоей борьбы, твоего сопротивления. Картошка.
Он закончил. Казалось, катарсис наполнил комнату голубым свечением. Рамазан ещё никогда не был так доволен собой. Мысли кончались исписанной сатанинской строкой. Вы понимаете, о чём я? Чёртово насилие и страх, против которых ты пилишь своё «я» до 24 четырёх. Четырех.
Что есть я, если не читающее эти строки? Ничего не важно. Твори.