Ты не станешь старой

В двадцать восемь лет,  будучи замужем и имея малолетнего сына, я влюбилась. Влюбилась болезненно, безнадежно, страстно. Объектом страсти был молодой мачо, двадцати двух лет отроду, высокий, стройный футболист. Глянул на меня своим  волооким взглядом и всё..., понеслось. Чувство было ответным, но ..., повторю, безнадежным.  Все ограничивалось только робкими случайными переглядками, томившими сердце, мечтами и мучением в одиночестве.  Несколько раз мы с ним разговаривали, несколько раз танцевали, страшно тянулись друг к другу, но...   Я переживала, что старше, что замужем.  Он -  что замужем и что вряд ли решусь на разрыв с мужем. Каждый раз, как разговор приближался к этому, судьбоносному решению,  я решиться не могла.  Длилось это  изматывающе  долго, мучительно и одновременно  волнующе.
  Было ещё, кое-что, но подробностей, конечно же,  я вам, любопытным не расскажу.
Самым большим, эгоистичным  моим переживанием и поводом для нерешительности в  этот период, был даже не муж, с которым отношения у нас всегда были крайне сложными.  Поводом  был мой  двадцативосьмилетний  возраст. Я ощущала его, как непреодолимую преграду для сближения.  Мне казалось, что морщины мои(собственно, где я их нашла?) похожи на каньоны и впадины, что старее меня никого на свете нет и что мой возлюбленный разглядывает  только мои недостатки.  Я  бросилась усиленно заниматься аэробикой, диетами, различными косметическими процедурами, дабы "улучшить" свой внешний вид, короче, любовь сделала свое дело - я стала СОВЕРШЕННО глупой.  Однажды ранним утром, пока все мои домочадцы спали, я тихонько встала, пошла в кухню, достала кусочки льда из холодильника  и стала  натирать ими лицо.  Вдруг, шлёп- шлёп, топ-топ - легкие шаги по полу.  Смотрю, в дверях  кухни,  стоит  мой  маленький   сын и с  удивлением смотрит на меня. "Мама!! А что это ты делаешь?!"  Говорю: " Сынок, не хочу быть старой, делаю себе такие примочки, чтобы морщинок не было".  "А-а-а, понятно!"  И пошлёпал  обратно.
Прошло  сколько-то времени.  Идем с сыном по улице. По противоположной стороне улицы  идет согнутая пополам бабулька. Вся в черном,  в каком-то длинном балахоне,  по очертаниям чрезвычайно  походящая  на Бабу-Ягу, как её изображают   в  иллюстрированных  сказках.  Максим резко  замирает и спрашивает тихо, испуганно: " Мама! А кто это?!"  Говорю ему:"Сынок, это бабушка. Старенькая. Очень старенькая. Просто время ее согнуло. Вот, я стану старенькой, может и меня время так  же согнет".  Сын цепенеет еще больше, глаза его становятся круглыми, он смотрит с ужасом на меня, затем  на бабушку, опять на меня, но... вдруг  лицо его смягчается, он дёргает меня за руку и возбужденно, радостно,  быстро-быстро  тараторит: " Нет, мама! Нет! Ты не станешь старенькой! Ты не станешь! Ты же будешь вот это, вот это... делать!"  И начинает отчаянно хлопать себя ладошками по лицу.  Я чуть не падаю от смеха...

На фото  я с сыном и мой, тогдашний,  возлюбленный.