На ладони

Казалось, весь город был на ладони -  дома и огонечки, суетливость людского потока. Пересечения с рельсами, длинные тела гусениц-трамваев. Красных. Шуршанье обрывков слов...Слишком высоко, чтобы видеть в деталях и слишком близко, чтобы не слышать дыхание.
- Вон там колесо обозрение, а здесь надпись про небо, как от Гагарина. Белым на крыше:"Небу виднее - оно выше!". И вон на крыше, только кому посвящение?
Буквами "Я тебя люблю!" - кричаще, огромными на желтом доме с обычными хрущевскими окнами. Посередине, строгими строчками.
- Верно... - рассматриваю руку спутницы, не притрагиваясь - Посвящение...
- Он же мог сорваться и в пустую...
- В пустую...
Завершение воспоминания было нелепо глупым, окончание прогулки длинной в три месяца, желтеющая надпись, читаемая и теперь с небоскреба посвящением.
- Я тебя люблю слишком давно и в пустую. Вратарем, бьющим в свои ворота.
Расскажу кратко листу и не забуду...

***
Она из другого мира - философ и теоретик, я больше с цифрами. Окончание университета. Лестница, которая нас много лет возносила - теперь спускает с неба. Прикуриваю с товарищами, обсуждая вечерние планы - пьянки, песни, бронь столика. Нас трое в тесном кругу среди таких же выброшенных из рая в реальность. Все весело, с новым привкусом разливного пива. Чуть дальше, компания, улавливаю усмешку приятеля:
- Невесты - резко поворачиваю голову. Две девушки в кричаще белом. Выпускницы.
"Невесты..." - разглядываю, ту, что дальше. Она смеется внутри диалога, не обращая внимание на мое пристальное рассматривание. Каштановые волосы, по плечи и во всем белом - платье, юбке ли - длинной-длинной. Взлетает рука, вторая и вот уже как два крыла они в диалоге...Она разговаривает - я рассматриваю, бледную...А глаза? - Небесные?

Дальше меня утаскивают, вырывают, застывшим на полуслове - не познакомился.
Пьянка, томительные разговоры и как бы невзначай приятелю:
- Ты знаешь кто они?
И желанный ответ...
Сбор документов, стою под дверью чужого деканского управления. Жду, как
зверь, как вор, как не тот позавчерашний человек. Жду и она идет, в белом по коридору. Смеются надо мной даже стены.
И я глупо с тобой знакомлюсь..
Дальше месяц, два урывками и все "Как дела..."
Поиск работы, прогулки, и там на высоте почти неба сорванное признание. Философия, философия - остров чужих мыслей. Я перед тобой глуп - по карманам руки. Да что я знаю - разглядываю, разглядываю. О таких говорят, которые трусят - ботаники, я иной - был бабником, давно-давно, до позавчера. Под усмешки компании "И че уже было с невестой..." И я замолкаю, тушуюсь, и до какой-то ереси, это твои слова, чувствую...Запахи, звуки и твои-крылья-руки. Закрываю глаза - невеста и не моя или моя, или я... Все в теориях, стройных и сложенных в разговоры между правдой и вымыслом...

Чуть позже, на той высоте, на ладони города. После ночных поисков. Кажется вот признание. Но оборванное. Твои слова:
- Знаешь, я улетаю в Лондон.
- Там где Тауэр? А зачем?
- Тауэр - здесь... - замолкаешь, бледная-бледная - Продолжить учебу!
Что было дальше я помню плохо, кажется проводил сквозь густой туман, кажется ничего внятного не сказал. Дверь в глубине этажей брякнула и все.

Я тебя упустил - не держа.

За твоими теориями - недомолвки,
Не правильность, а условность.
У тебя нет истории подлинной:
С хрущевкой, ночной крышей,
Краской в слова сложенной.
Ты в тени крыла-чувства -
Не Икара, а труса...


***
Спустя полгода шуршащий междугородний телефон твоим голосом мне сказал
- Привет! Не ждал?
Захлебываясь и теряясь с ответом, спрашиваю:
- Где ты?
- Все там же...
- Где Темза?
- Да, работаю экскурсоводом в красном автобусе
- А домой?
- Домой? А кто меня ждет?
Помехи связи, сквозь них различаю фразу
- С Куртом...
Вновь помехи, шуршание, несоответствие слов и речи, бегло рассказываю новости, какие-то бледные перед тобой успехи и прощаемся. Разъединяют. Сжимаю гудки в трубке и думаю - "Ты там с Куртом, а я здесь с трубкой, один на один..."

***
Восемь лет много - далеко. И звуки голоса почти стерлись, но лицо...Руки-крыльями в разговоре. Жизнеразвитие в социальной сети: улыбки, рестораны, красивые, умные фразы, фотографии - клетчатой Шотландии, музеи Франции или Германии. Фразы и фотографии.

Восемь лет много. В них жизнь, какая-то скомканная - прошедшее сейчас камнем утоплена в завтра, другие женщины, компании юбилейные, прошлого года...Мне там рассказали про твой Лондон, почему Лондон.

Я понял все отстраненные теории и философии - они были ширмой за смертью всех близких, быстрой. Ты продавала имущество перед отъездом, ты принимала решение.

А у меня все по накатанной - по рабочему графику, отмахиваясь от матери,
ждущей... Да, я все еще холост, ты в моей памяти также в белом.
По фотографиям в социальной сети ты с каким-то Куртом, с тем или новым? Ты выходишь замуж? Уже поздно? - я только сегодня утром, стоя под душем наконец понял, что там давно не ответил:
- А кто меня ждет? - вопрос телефонной сети.
- Я жду!
Помехи междугородней линии восьмилетней трусости и суеты неправильной жизни.

Сейчас, сидя за круглым столиком, дописываю свою историю, тебе на фейсбуке, после регистрации на рейс Москва-Лондон. Мне кажется уже поздно, но...