о чувствах

Со всех сторон раздавался скрип, скрежет и лязг метала. Потолок завода терялся так высоко, что его невозможно было рассмотреть, даже запрокинув голову. Отовсюду, словно лианы, тянулись провода и кабели, а в самых неожиданный местах из кучи железа  выныривали рычаги и кнопки.
- А это что? - спросил Женя, теребя слишком длинные рукава белого халата.
- О, это, мой юный друг, -  изготовитель сердец.
- Сердец? - переспросил мальчик, но полноватый мужчина с галстуке, который перехватывал его мощную шею, словно ошейник огромного бульдога, приложил палец к губам.
- Смотри сам.

Странный агрегат зашипел, и из отверстия на движущейся конвейерной ленте выехало… ярко-красное сердце. Тут же откуда-то сверху высунулись железные щупальца, которые мигом запаковали сердце в банку, хлопнули крышкой и наклеили ярлык. Следом за этим сердцем появились и другие, которые так же быстро упаковались в банки, наполнились какой-то жидкостью и скрылись в глубине завода.
- И куда они едут потом? - с некоторым отвращением рассматривая орган, спросил Женя.
- В больницы, конечно же! - с такой гордостью воскликнул мужчина, словно лично разработал удивительную машину.
- А что вы еще делаете?
- Все, что только можно пожелать! Вон там у нас отдел конечностей: руки, ступни и пальцы на любой, как говорится, вкус. А слева, нет-нет, еще левее, - изготавливают кровь всех возможных групп!
- А чувства?
- Чувства? - удивленно переспросил мужчина, хмуря брови.
- Ну да. Сочувствие, честность, самоотверженность…
- О, милый мальчик, чувства мы уже давно не выпускаем. - снисходительно улыбнулся господин, поправляя галстук.
- Но почему?
- Они просто никому не нужны.