Шаттл

 Инвайдеры в хиджабах, Барби-шведки, лютеране,
                Вальпургиева ночь. Опять Арланда ждёт.


 Последней каплей оптимизма в бочку дёгтя –
                и что ты бесишься, ну, не паром ведь, самолёт.


 Мне легче в шторма шквал привычный, в провал,
                меж Готландом и Эландом падение до дна.


 И не достаточно исходных данных.  Бля, не знаю,
                когда вернусь, что ждёт меня. Война? Весна?


 Прозрачны шаттлы, терминалы, паркинг.
                Хоть не Бове, а Шарль де Голль, всегда в ноябрь и март.

 
 Стокгольм? Ca m’est egal. Иммунитет. Привычка,
                почти солдатская. Аутотренинга стандарт.

 Багаж мой потеряйте, только дайте шанс на чистом русском
                до терминала донести, куда и как я вас…


 Стремлюсь и рвусь я в город тот, который ненавижу.
                Я мыслями в Москве сейчас.

 Но там никто не ждёт. И слава Богу.
                Там мутны речи, жалки помыслы, слова пусты.

 Соборов позолота, ропот осужденных...
                И на погосте сгнившие кресты, кресты, кресты...

Март, 2014