Ты не русский!
Был дождливый день. Но я люблю лес именно в такие дни: и солнечные блики не слепят глаза, и конкурентов меньше.
Двери в здание вокзала были открыты. Я курил, и видел, как один гражданин фотокамерой пытался запечатлеть расписание электричек.
Пол был мокрый и грязный. Огромный пёс - из тех бездомных, что приживаются на вокзалах - лежал посреди зала, заставляя пассажиров уважительно обходить себя. Пьяный мужичок бомжеватого вида неудачно обошел пса, поскользнулся и... растянулся у ног "фотографа". "Фотограф" посторонился. Упавший вставал, ещё раз упал, наконец встал и вышел на платформу.
В электричке "фотограф" оказался на соседней скамейке. "Бомж", падавший в зале, шел по вагону, прихрамывая.
Увидев "фотографа", остановился рядом:
- Ты почему не помог мне подняться, когда я упал? Ты - не русский!
Хромой прошел дальше, а "фотограф" обвёл глазами вокруг - кто-то что-то понял? Встретившись взглядом со мной, он догадался, что я всё видел, опустил глаза и ещё долго сидел, глядя себе под ноги. Перед следующей остановкой он заторопился к выходу.
Электричка несла меня к лесным таинствам. Через двадцать минут вышел и я. Проходя по платформе, я увидел "фотографа". Лицо его мелькнуло в окне соседнего вагона.
Он взмахнул рукой, пытаясь прикрыть лицо. Но электричка рванула и я решил, что это мне только показалось.
* * * * *
Вспоминая этот эпизод, я краснею, Нет, не за "фотографа". За себя.
А я на его месте - помог бы?
Так помог бы или нет? Логика подсказывает, что тоже посторонился бы, как тот "фотограф". И тоже получил бы пощёчину - "ты - не русский!"...
Хотя - я знаю себя?
Наблюдая подобные случаи с интригой, встречаясь с ними в книгах и фильмах, в рассказах близких и неблизких людей, мы невольно проецируем ситуацию на себя. Потому и сопереживаем, и плачем за других.
Так знаю ли я, какая моя логика отступит при той самой внезапной секунде, когда вдруг приходится вспомнить, что ты - человек?
Фото моё
Свидетельство о публикации №214121700251
Я бы тоже не помг алкашу.
Почему?
Потому что патологическая ненависть к алкашам.
С детства.
Просто ненависть.
Мой дядя, проживающий в одной с нами , маой и бабушкой кв коммунальной квартире, попал в финскую в плен.
И вернулся отттуда после войны затравленным , алкашом.
В трезвые минуты он рассказывал мне, маленькому мальчишке 4х лет , что значит плен.
: лет...в бараке бочка огурцов, хлеь и бочка со спиртом.
Отсюда и всё дальнейшее.
В пьяном виде он становился затравленным зверем.
Буйным.
Я помню и запомнил на всю жизнь драки и скандалы в квартире... бой ногами в дверь нашей комнаты. удары по бабушке, помню стулья ,которые разлеталичь об удары о неё.
Ненависть осталась на всю жизнь
Помню,как мальчишкой мечтал вырасти , чтобы избить его.
Уничтожить.
Стал качаться.... да и возраст брал своё... Креп.
И однажды ... когда он попытался снова устроить скандал ,я поднял его и вынес на лестницу и сбросил со второго этажа вниз по летснице.
Помню его оторопелый взгляд.
Потом он исчез из квартиры и моей жизни...
Позже пришло извещение , что его сбила машина , пьяного под Тихвином.
Мечта мальчишки исполнилась.
Помог бы этому бомжу*\?
НЕТ!.
Каждый выбирает дорогу сам.
Каждый должен понять себя и выстоять при любых обстоятельствах и только по одной причине.
ПОТОМУ ,ЧТО ТЫ ЧЕЛОВЕК И ОБЯЗАН БЫТЬ СИЛЬНЫМ.
И плевать мне на то , что этот алкаш думает.
Я не самаритяни, не Лука на ДНЕ Горького, не сострадалец, и глядя на алкаша невольно думаю, а как его семья, близкие, дети.... КАК ОНИ ЖИВУТ ПРИ ЭТОМ.
Вот и всё.
Владим Филипп 19.12.2014 00:47 Заявить о нарушении
Спасибо за отзыв!
Ваш!
Станислав Бук 19.12.2014 01:33 Заявить о нарушении
Владим Филипп 19.12.2014 17:45 Заявить о нарушении