Желтый тюльпан. 1001 Жизнь

"Жила-была проститутка Мария".... Бла-бла-бла-бла.... Уже читали, блин.... Какая-нибудь очередная хрень... Даром что супер-автор - Паоло Коэльо*. И туда-же... Испания, 16 век, девушка по имени Мария, которая вынуждена работать в древнейшей профессии... Даже читать не надо - и так все ясно.

Я захлопнула книжку и тут обратила внимание на обложку - на ней была изображена девушка почти что топлес, прикрытая газетой  - девушка современных пропорций - худощавая, а совсем не пышнотелая "жрица любви" поза-поза-прошлого  столетия. И газета тоже нашего, уже 21, века.

С чего это я взяла, что книжка о 16 веке?

Расплатившись за книжку, я погуляла еще по городу, размышляя на тему про  "житье-бытье проститутки Марии". И почему-то образы в моей голове были 16-вековые, кастаньеты в руках танцовщицы фламенко, черные вющиеся волосы, заколотые красным гребешком. И красное, в черный горошек, платье с воланами сменялось желтым атласным платьем придворной дамы времен Людовика 17-го.


И, наверно зеркаля мне мое внутреннее состояние, вселенная привела меня  в барчик, где "только сегодня", после обеда обещали шоу фламенко.

Певица была просто бесподобна. Это гортанное, с арабскими переливами, пение, проникает в самую глубину твоего существа. И ты уже не ты, а это текучая обжигающая жидкость, которая изливается из нутра певицы фламенко.

Всплакнув, как обычно на подобных шоу, хлопая в ладоши от всей души, кричу вместе со всеми "Ole, nena**! Ole, guapa**!"

Неважно, что nena перешла 60-летний рубеж.

Чем мне нравится Испания, а точнее Андалусия. А еще точнее Малага. Если хочешь остаться "деткой", люди с удовольствием будут тебя звать "nena" до самой глубокой старости.

Мужчины здесь ценят саму красоту женскую, а не умение наносить макияж или одеваться со вкусом. Им важна сама женщина, а не сопутствующие ей "аксессуары".

Я где-то прочитала мнение русских мужчин-туристов об испанках. Они-де, не красятся и не следят за собой. И вынуждена опротестовать это - испанки, в прочем как и европейки вообще - следят за собой. Но им намного важней их внутренний мир, нежели макияж.

И если внутри у нее нет этого макияжа, через силу она не будет его наносить. Даже это гортанное пение идет против всех норм "воспитания" голоса - это то, что диктует певице El Duende. Дуэнде фламенко делает их аутентичными, настоящими.



Поглощенная такими мыслями добрела до Кафедрального собора. Старые, потрескавшиеся во времени, ступени. Отшлифованный сотнями тысяч ног, камень. В свете уличных фонарей собор выглядит величественно и загадочно... Взгляд цепляется за мостовую, ведущую ко входу в собор. Цепляется, да там и остается. Почерневший от времени, каменный парарет. В памяти мелькает край грязной юбки и босая грязная маленькая ножка. Слышу звон медяков о края медной же чашечки. Медь позеленела от времени. Эта чашечка побывала в руках многих  ninos,  просивших милостыню до меня....



Стоп, солнышко, стоп. О чем ты? Причем тут я?

Присаживаюсь на ступени собора - благо что лето и камень еще хранит жар уходящего дня.

Закрываю глаза и.... Проваливаюсь.....



Узкие улочки Малаги. Полдень. Жарко...

Иду с работы... Грязная юбка, едва закрывающая щиколотки ног, белая блузка. Тесна. Эта блузка,- которая у меня в последние 4 года - единственное что можно носить. Разрез я чуток надорвала, так как невозможно натягивать ее.
Грудь просто просится наружу. Тесно ей в этой одежке.

И мне тесно в этой моей жизни. Я тоже хочу вырваться из этой тесной монашеской кельи, где я живу в приюте при монастыре.

Мимо идут мужчины. Богатые и бедные. Идут и шеи сворачивают, суки. Даже со своими женами идут и все равно сворачивают. Глазки масляно блестят.

Некоторые подходят и предлагают накормить.... Но в их глазах я читаю.... Я знаю чего они хотят. Грязно огрызаюсь в ответ.
Я знаю этот город. Знаю этих мужчин и многие семьи тоже знаю. Я выросла здесь, в Малаге. Сколько помню себя - выросла в приюте. Не знаю где родители. Монашки сказали, что нашли меня у дверей монастыря.

Иду мимо городской ратуши. Как всегда в этот час на лавочке под деревом сидит почтенный сеньор и кормит голубей. Они его уже знают и слетаются к нему. Я тоже его знаю. Здороваемся "Hola, se;or Armando" - говорю. "Hola, Francisca" - отвечает он мне.

Я продолжаю путь. Иногда я останавливаюсь перекинуться с ним парой слов. Но не сегодня. Сегодня Хуан назначил серьезный разговор. Сердце замирает - замуж наверно позовет.

Хуан - мой парень. Мы с ним встречаемся по-взрослому. Девченки из приюта прыскают в ладоши, когда я возвращаюсь после встреч с ним и советуют сходить выкупаться в море, мол от меня пахнет "a polvo"*** за версту.

Если сестры-монахини узнают, меня выпрут из приюта. Только молюсь, чтоб не забеременеть раньше времени. А удержаться - сил нет. Как вспомню горячие руки, шепот - уже все меркнет в глазах. Таю как последняя идиотка. Ну он то тоже не дурак - тут же подключает язык, губы.
И все.
Полетели.


Вижу его. Ноги сами пошли быстрее. Вот уже и бегу бегом. Бросаюсь на шею. Хохочем оба. Тискает своими сильными руками. Тело податливо под его натиском. Берет за руку, куда-то меня тащит - не понимаю даже куда. Куда угодно, лишь бы побыть с ним.

Берет меня в каком-то закоулке - благо что уже темнеет. Юбка бессовестно задрана, потные тела, глубокие и сильные толчки внутри меня. Сознание уплывает.... Я растворяюсь в нем...

Отпускает меня из своих тисков-объятий. Ноги подкашиваются. Присаживаюсь на поваленное дерево. Поправляю юбку. Дышим тяжело. Улыбаемся, гляжу на него снизу вверх. С удовольствием наблюдаю, как он застегивает штаны, пряча свое существо в них. Протягиваю руку, трогаю его уже опавший бугорок брюк. Смеемся.
Отводит руку, цокает языком - хватит, мол, хорошего понемножку, завязывает пояс. Мускулистые руки .... шарики бицепсов как живые перекатываются под тонкой загорелой кожей.

"Ухожу в ополчение" говорит.

Как мордой о землю хряснул....



Прошло два месяца.
Иду с работы. Все как всегда... Тот же город, те же масляные взгляды мужчин... Те же воробьи в подворотнях... Все отвратительно-однообразное.
От Хуана вестей никаких - ушел и все.
Шок от новости сменился  ожиданием, ожидание - разочарованием, а разочарование, в свою очередь, каким-то отвратительным цинизмом. Еще и девченки шепчутся за спиной - мол, поматросил и бросил. Небось уже другую в Гранаде нашел.

Ноги озябли. Надо бы какую-то обувку найти... Спешу в приют - на улице уже холодно. Не шибко-то погуляешь...

И тут мое внимание привлекает идущая мне навстречу парочка -  сеньоры. По виду муж и жена. Они точно не местные - здесь ни у кого не хватило бы денег на платье, которое на ней надето. У меня аж дух захватило - какое оно струящееся, переливающееся... Ааааххх!!!!

Я останавливаюсь и не могу оторвать глаз от этого платья. Чувствую, как загорелись щеки, стою разинув рот, как дите малое. Краем глаза замечаю, что сама по себе сеньора так себе - что называется "ни рожи, ни кожи". Да и старовата - додумываю я со злорадством. Тут же замечаю, что ее спутник на меня уставился и тоже глаз оторвать не может. Как я от платья, так он от меня.

Проходят мимо. Сеньора не то чтобы посмотрела с высока - она плечом просто повела и... Я поняла всю свою ничтожность, всю свою никчемность... Вон если даже Хуан - тоже сирота, а и тот пренебрег мною. То чего уж говорить о более достойных мужчинах... Ну пялятся, грязными мыслишками себя тешат...

Злость и слезы накатывают... С силой зажмуриваюсь, стараясь унять эмоции - на улице не могу плакать. Я же - гордая, женщине нельзя и слезу выронить на людях. Только танцевать можно. Пусть яростно, или горько. Но танцевать. И петь. Можно вылить тоску через песню. А тосковать нельзя - гордая испанка не тоскует, и не плачет.

Вздрагиваю от неожиданности - не услышала, как подошел Армандо. "Vamos, nena, tengo algo para ti" говорит.
Иногда он мне дает вещи или обувь. Я думаю иногда откуда у него эти вещи - детей и жены нет. Сеньор состоятельный. Cтарый правда. Добрый. Когда я была маленькая, он приносил в приют еду иногда.

Топчусь на ступеньках его особняка. Ноги зябнут. Переступаю с ноги на ногу. Служанка выносит мне пару туфель. Одеваю - жизнь становится веселее.
Служанка приказывает пройти во внутренний патио. Там стоит стол накрытый на две персоны. Стою в растерянности.

Армандо входит практически вслед за нами и садится за стол. Приглашает меня отобедать с ним. И, видимо чувствуя мое напряженное состояние, добавляет: "Садись. Я не любитель женщин.".

Робко сажусь на стул, служанка подкладывает мне в тарелку то того, то другого. Мысленно благодарю ее - сама бы я не осмелилась.
Ем. Все вкусно.

Господи! Ну почему я родилась нищей! Почему вот у него все есть, а у меня ничего! Вообще ничего! У него такие яства, а у меня зачастую просто еды нет. И это платье - я ж не прошу у Господа такое платье, просто новая блузка, и то с трудом!!!
А Хуан! Был парень и тот исчез из моей жизни.

Комок в горле прорывается, злые слезы текут по щекам. Армандо молча слушает меня. Пока не кончился поток слез и слов.

- Ты красива. - говорит он мне, наливая в бокал вина.
Поднимается из-за стола и заходит в дом, жестом приглашая следовать за ним.

Молча иду, опять насторожившись. Там в просторном зале в полутьме присаживаюсь в кресло. Опасные они - и кресло и диван. Завалит и все - на помощь звать без толку.

- Не бойся - говорит - Ты слишком сочна для меня. Не в моем вкусе. Мне больше худощавость мальчишеская нравится.

Делает знак служанке - та приносит бокал с вином мне. Я не отказываюсь - это не то пойло, которым меня Хуан угощал. Молчу, смакуя вино. Маленькими глоточками пью, чувствуя как терпкий вкус вина обволакивает небо и язык. Как согревается горло. Армандо смотрит в камин - служанка к тому времени уже разожгла его и красные отблески пламени прыгают по стенам дома, на лице Армандо, разбрасывают свой танец по потолку дома.

Молчание затягивается. Я начинаю ерзать на стуле. Мне наверно нужно что-то сказать, но я не знаю что. Мне почему то стыдно от того, что я не умею вести светскую беседу.

Армандо вдруг поворачивается ко мне и пристально смотрит на лицо, потом на декольте, потом как будто пытается прощупать мое тело. Его взгляд проникает сквозь одежду. Он изучает меня. Все это происходит очень быстро, я не успеваю опять испугаться, как он произносит с жаром:
- ты можешь иметь все, что ты захочешь.... Все... И такое же замечательное платье.... И любые явства, которые ты найдешь в лавках Малаги... У твоих ног будут лучшие мужчины города....

Смеюсь громко и заливисто:
- Сеньор Армандо, какой вы шутник!!! Как же я могу иметь все это - это стоит больших денег.... Откуда ж у нищенки могут быть такие большие деньги?! Разве что сам король наш пожалеет меня да подаст убогой какую вещь. Да и то - не такое же платье давать нищей...

Армандо смотрит пристально мне в глаза и повторяет шепотом, но как то очень твердо:
- ты можешь иметь все, что ты захочешь....

И этот шепот отрезвляет меня и я понимаю и верю, что да - я могу иметь все, что я захочу.
Я молчу, не в силах вымолвить ни слова от залившего меня всю осознания, что вот он - тот момент, которого я так долго ждала...

- В пятницу после работы приходи на сюда - протянивает мне бумажку с адресом. -  Если понравится - останешься. Если нет - уйдешь. Неволить не буду.
- но сеньор, это таблао....
- да, mi nina.
- но вы же не хотите сказать, что ....
- да, да, cari;o***, именно это я и хочу сказать. Там работают женщины.... Скажем так, не совсем католички. Среди них есть и замужние сеньоры между нами говоря - и он мне заговорщически подмигивает.

Я набираю в грудь воздуха, чтобы еще что-то сказать. Но Армандо прикладывает палец к моим губам, призывая к молчанию:

-Нет, mi ni;a, сегодня ничего больше не говори. Просто приходи и все сама увидишь. Ты сможешь купить себе новое платье  - не такое прелестное, как то, что ты сегодня видела, но новое - уже в субботу.

У меня захватило дух от этих слов. Практически ничего не соображая направляюсь к выходу. И уже на пороге слышу его слова:

- А, и не говори никому об этом нашем разговоре, por favor.


Пятница.
Вымытая и волнующаяся иду по адресу, который дал Армандо. Темень не проглядная. Этот дом находится на отшибе - за чертой города. Очередной поворот и я вижу ярко освещенный особняк. Он громаден. Оттуда доносится музыка и громкий женский смех.

Затаиваюсь в кустах и наблюдаю. Я вижу как мужчины в широкополых шляпах и завернутые в длинные плащи, подходят, тихо стучат в двери и проходят внутрь дома. Кто-то идет открыто, с порога кричит "Hola, mis ni;as". Кто-то заходит прячась от всех и вся.

Дождавшись момента, когда на улице никого нет, подхожу к дверям и стучу. Дверь открывает красивая женщина в возрасте.

- Я от Армандо - еле слышно шепчу я.

Она пропускает меня в дом, ведет по темному коридору. Мы оказываемся в маленькой комнатке - я так понимаю, что это гардеробная. Она открывает шкаф и достает оттуда платье, сует его мне в руки.
-Переодевайся. В этом хламе только на паперти в церкви стоять, а не в таблао*** работать. После работы вернешь и заберешь свои тряпки.

Переодеваюсь...



*Паоло Коэльо "11 минут"
** nena (андалус) - детка
** guapa (исп) - красивая
*** hueler a polvo (исп. жарг) - пахнуть сексом
*** tablao (исп) - в 15-16 вв в Испании многие таблао (шоу-фламенко) функционировали как закамуфлированные публичные дома.
*** carino (исп.) - дорогая, прелестная
"Hola, mis ninas" - Привет, мои (маленькие) красотки (исп.)
"Vamos, nena, tengo algo para ti" - Пойдем, детка, у меня есть что-то для тебя (исп)