Где то за туманами.
Города лежат,
Снежными обманами,
Облака дрожат.
Всколыхнутся серые,
Понесёт пургу,
Не могу без веры я,
Просто не могу.
До ближайшей станции
Сто пятнадцать вёрст,
На такой дистанции
Я под ветром мёрз.
Просто нету выбора
Иль шагай, иль смерть.
Тут бы надо кибора,
Под метели верть.
Полетела рация,
Друг попал в беду,
Где ты, авиация?-
Шепчет он в бреду.
Нанесло непрошено
Шатуна на нас,
Снегом припорошено,
Там где был лабаз.
Вот иду тайгою я,
Всё теперь на мне,
Область Уренгоя,
Друг горит в огне.
Я- хреновый лыжник,
Физик и радист,
Ну, короче, книжник,
Видом неказист.
Ни винтовки нету,
Ни дробовика,
Крутится планета,
Я иду пока.
И дошёл, и выжил,
Вертолёта мах,
Не нужны и лыжи,
Водкой – аж, пропах!
А теперь обратно,
Отбывать контракт.
На душе приятно,
Сердце бьётся в такт.
Лыжник
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214121800263
Свидетельство о публикации №214121800263
Рецензии