Хоть Москва не тропики, но жара,
Не в терпёж, особенно, вечера.
И окно раскрытое, даже фен,
Не дают желаемых перемен.
Всё ж мы люди Севера, ну, почти,
Дед Мороз с супругою, снег, сочти?
По семь-восемь месяцев холода,
А для лета красного ерунда!
Остановку вспомните вы зимой,
Нет, как нет автобуса, как домой?
А мороз, да к ноченьке, ой-ё-ёй!
Лезет в щели малые снег змеёй!
Осень раскудрявилась, льёт и льёт,
Наверху, мне явственно, Бог не жмот.
Да и ветер северный, нырк в штаны,
Осень, гриппа времечко для страны!
А весною, кажется, всё путем,
Мокрыми дорожками мы бредём,
Снег и в мае сыпется, лета ждём,
Под снежинок сонмами и дождём!
Всё не слава Богу?
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214121800283
Свидетельство о публикации №214121800283
Рецензии