Нас в муках мать на свет произвела,
Всю жизнь за нашу жизнь дрожала
И всех святых на помощь нам звала,
Когда на бой с врагами провожала.
Наш каждый шаг – ей боль или бальзам.
И может, потому до срока на погосте,
Где по весне цветенье трав да птичий гам,
Давно её истлели кости.
У матери моей я баламутный сын.
Нас было семь, но, признаюсь не споря,
Из всех семи, пожалуй, я один
Доставил ей всех больше горя.
Её за подвиг материнский чту,
За жизнь мне данную.
Но всё же
Со мною вместе выпейте за ту,
Которая и в жизни нам дороже!
И против матери я не грешу ничуть.
И будь она жива, она б меня простила:
Я знаю, как сама она любила!
В конце концов, в любви и жизни суть:
Мы смертны все и не минуем тленья,
Но коль жива любовь, то будет обновленье.
8 марта
© Copyright: Владимир Головин 2, 2014
Свидетельство о публикации №214121800803
Свидетельство о публикации №214121800803
Рецензии
