И опять морозит,
Но нету снега.
И опять холода,
Но мне тепло.
Здесь я встретил годы,
Здесь я увидел много.
Ты наверно, спросишь,
В чем же моя проблема?
Мне хочется писать,
Но не вижу смысла.
Я не публикую романы.
Я понимаю, что сгину.
Вы не оцените, скажете,
Говно.
А я буду продолжать писать, забивая болты.
Вы, быть может, попросите представить.
Свой роман, чтоб понять, что всё нормально.
А я скажу "нет", ведь я допился в сраку.
Что я тут делаю, не знаю.
Меня бесят все эти писатели,
В них нет толку.
Ни один из них ни хорош, ни плох.
Они все ебили, а я сдох.
Тучи
© Copyright: Буковски, 2014
Свидетельство о публикации №214121901296
Свидетельство о публикации №214121901296
Рецензии