Я люблю тебя, папа

      Открываю дверь в квартиру, вхожу… На кухне голоса – гости, что ли? Мама не любит гостей, и у нас редко кто-то бывает. Разуваюсь, раздеваюсь, прохожу на кухню…
      Спиной ко мне сидит отец. У меня прерывается дыхание, чувствую вялость во всём теле, ноги становятся ватными. Он поворачивается. Сейчас стеку по стенке… Хочется кричать, но не могу – открываю рот, но ни звука не могу издать…
      «Доча, ну чего ты? Радость-то какая – папа вернулся!», - мама чуть растеряна, но со счастливым блеском в глазах… Кашеварит что-то…
      Чувствую запах сырой земли и частично – гнили… Пытаюсь привести в движение своё ватное тело – хватаю отца за ворот рубахи, пытаясь поднять его тяжёлое тело со стула…
      «Мама! Он умер неделю назад! Он не может быть здесь!!! Он в гробу лежит!!! Как?!!! Откуда он здесь?!» - всё-таки поднимаю его, сидящего на стуле, улыбающегося, рубашка в комьях грязи… Тяну к выходу из квартиры… Матерю… Выгоняю…
      «Доня, ну ты чего?», -спрашивает он, пытаясь заглянуть в глаза…
      Кричу, задыхаясь от того, что из горла не вырывается ни звука!!!
      Просыпаюсь. Холодный пот. Медный привкус страха…

      Кто-то посоветовал сходить в церковь и поставить свечку… Понимаю, что это бред и предрассудки.

      Возвращаюсь домой с работы. Еще в прихожей чувствую, что что-то не так… В комнате родители… Смотрят телек, обсуждают что-то… Мама с радостным взором…
      «Доченька, папа вернулся», - она не замечает комьев кладбищенской земли и ореола смерти вокруг…
     «АААА!», -кричу, врываясь в комнату… Хватаю его, руки скользят по одежде, испачканной в земле… Выталкиваю его из квартиры… Сопротивляется… Он больше… Мама, чуть не плача, за нами… Выгнать… Надо его выгнать… Ведь его больше нет! Это не Он!!! Это Другое!!!
      Просыпаюсь… Липкий пот… Сердце колотится мелко и часто…

      Просыпаюсь ночью – я всегда чутко сплю… Голоса на кухне…Встаю, приоткрываю дверь, слушаю…
      «Мы никому не скажем…Будешь у нас жить, как раньше…Только на улицу, наверное, не выйти тебе – увидят вдруг, расспросы начнутся…Я так рада тебе!»
      Врываюсь на кухню, пытаюсь кричать – звука нет, как будто выключили! В отчаянии надрываю и надрываю связки! Кричу! Кричу!!! Кричу!!! Уходиииии!!!!!!
      Проснуться, проснуться, проснуться!!!
      Просыпаюсь с этим ощущением крика в надорванном горле…

      Спрашиваю у мамы, снится ли ей отец. Отвечает, что ни разу.
      А мне – каждую ночь в этих снах на протяжении двух с лишним лет после его такой внезапной смерти.
      После двух с половиной лет такие сны резко прекратились. Теперь, в основном, мы рыбачим в моих сновидениях, или за грибами ходим, да много, что… И в этих снах у меня отношение к нему, как к живому, а не как к восставшему из могилы… И просыпаюсь после таких снов я всегда в прекрасном настроении!..

2014 г.