180 и выше

она писала только для меня,
спугивая взмахом руки птиц с соседней крыши и электропроводов, а меня здесь никто не видел,
я существовал только для нее
а она продолжала вливать в мои уши сладкие звуки шуршания писем
она исчезала, а я приходил, заметал следы и улики ее каждодневных утренних смертей.
теперь тут чисто
и сладко.
она умерла, и никто не заметил,
я так ловко замещал людям кубики с ее присутствием в их книгах жизни, вписывая ловкими пальцами строчки ее почерком черными чернилами по коже
а чернила лезли наружу электронных листов,
она продолжала слать мне письма с электронных адресов,
меняя прописку, почерк, прическу
и лик ее будто растворился в бесконечном счете прохожих
я потерял ее!
нет, запахом ее духов пропитана моя одежда, значит где-то здесь отгадка
в этих стенах больше не пахнет сладким!
что это? значит ли, что теперь она ушла?
я видел ее демисезонный плащ, провожая взглядом поздним вечером ее из окна
"она уехала и скоро вернется", - повторял про себя, как заведенный
она вернулась, но уже не одна
я видел тебя раньше. кто ты?
твое лицо мне до боли знакомо, но вот не припомню от чего.
она говорила тебе? я тебе так же кажусь до боли знакомым?
мне не знакомы те, кто разбивал на куски,
но ты храни ее сердце, чертов сукин сын!
чего стоят ее слезы?
да ничего, пустышка
она плакса, такая нежная и ранимая, будто по открытым ранам горячей сталью
быть может это роль ее?
но я же видел, я так хотел счастья ей
она была счастлива, как с тобой, очень давно
время утекло так быстро, как песок, пылью рассыпавшись на фото
она не помнит ничего, но я помню хоть что-то
это я! это я! это я заставляю ее помнить дорожки по аллеям и паркам
это я заставляю ее считать все странным
это я привил ей ненависть к Богу и любовь к тишине!
"между друзьями и тобой, выберу не задумываясь" - вставляю строчки черными чернилами в ее записной книжке, слова, сказанные тобой
я знаю, что она прячет и пишет, когда ты идешь за чаем
я был там, я видел.
чистых чувств не бывает.
в нашем возрасте точно.
обожаю смотреть, как девушки любят очно, а парни не любят заочно.
и пишут о мыслях в записных книжках, всюду таская их с собой
она писала только для меня, теперь она с тобой
она не говорит со мной!
утром открывает шторы, кричит в окно, спугивая моих птиц с соседней крыши
мне остается говорить шепотом, она не услышит и ты не услышишь, что она пишет
а мысли проскакивают в голове, как бы ни смеялась
там, где ты с ней спишь, скомкана простыня
а тень оттеняя ползет по строчкам и точка:
"ты так часто говоришь нет страсти, нет огня.
быть может я для тебя никто,
быть может тебе просто так удобно не любить меня".