Поэт сортирный

В поту и прочих неприятных водах,
Блестел как масло, как желе дрожал,
Сидел поэт сортирный Зильбер-отдых
И песню злободневную рожал.

Он тужился, в руке сжимал газету,
Но ею афедрон не вытирал –
Для песен актуальные сюжеты
Он на газетном поле собирал.

Он не нуждался в языке Эзопа.
Увидит снимок: в парке листопад, –
И пишет прямо: этот парк – Европа,
А листья – это русские летят.

Взорвали дом разбойники ночные,
Пропали люди, рухнула стена, –
Он снова пишет: этот дом – Россия,
Чья участь незавидна и смешна...

Иль вот война двенадцатого года?
Сюжет хорош на самый едкий вкус:
Победа – у французского народа,
И наш поэт не худший был француз.

«Ты помнишь ли, как в Питере мы были,
Как наш драгун иль полковой аббат
По Невскому ***рил на кобыле
И ваших жён наяривать был рад?

Хоть это нам не составляет много...»
Так написал сортирный наш поэт,
Натужился и лопнул. Слава Богу!
И песни вместе с ним. Что были – что и нет.