Чей кофе?

Мысли текут размеренным потоком, прерываемые лишь речью лектора. Ты механически строчишь в тетради, буквы превращаются в каракули, и таким образом ты обнаруживаешь, что умеешь писать непонятнее любого врача.
Как потом разобрать, что написал?
"Ай, ладно, сфоткаю конспект у кого-нибудь".
Ты начинаешь оглядывать аудиторию в поисках человека, который усердно не отрывает ручки от тетради и сам понимает, что он пишет.
"О, вон тот кудрявый в очках пойдет! А он из моей группы вообще?"
Если бы честным, из своей группы ты успел запомнить лишь пару особо громких или особо отличающихся человек. А остальным еще не выпало чести представиться.
"Так, ладно. А та девочка с футляром от очков? Хотя, она вообще ничего не пишет".
Лектор продолжает говорить, и ты с ужасом понимаешь, что пропустил уже больше информации, чем записал неразборчивым почерком. Ты пытаешься догнать, вникнуть, мотаешь головой по сторонам, подглядывая в тетрадки соседей, но все равно не понимаешь, куда унес преподавателя поток знаний. Теперь ты просто обязан найти того, у кого списать лекцию.
И вот ты оборачиваешься и видишь знакомого парня, который недавно курил за воротами. Но, несмотря на наличие вредных привычек, он что-то прилежно записывает и, судя по выражению лица, даже понимает.
"Вижу цель".
Ты в красках представляешь себе, как подойдешь к нему в перерыве... пока ты обдумываешь план, твои глаза скользят по аудитории... ты начнешь издалека, как заправский дипломат, он ничего не заподозрит... и тут что-то захватывает твое внимание. Что-то маленькое, коричневое, стоящее прямо перед чьей-то тетрадью. Ты еще витаешь в своих коварных замыслах и не способен до конца осознать всю патовость сложившейся ситуации. Ты смотришь на этот предмет, забыв и про конспект, и про лекцию. Все твои мысли заполняет этот маленький, но такой желанный дар жарких стран, и ты случайно произносишь:
– Чей кофе?
Проходит секунда, прежде чем ты понимаешь по ошалевшим глазам соседей, что сказал это вслух. Сидящие близко начинают шипеть на тебя, сидящие дальше не понимают, что произошло, и расспрашивают окружающих. Нарастает шум. Слава студенческой интуиции, ты сидишь на пятом ряду, и лектор ничего не услышал. Но он все равно поворачивается в вашу сторону и рассеянно смотрит в толпу, пытаясь отследить источник волнений. Ты закрываешь полуоткрытый рот, будто ничего не говорил, и делаешь такие натуральные большие удивленные глаза, что люди вокруг забывают, что ты сказал эту фразу, и не обращают на тебя никакого внимания. Дело сделано.
"Свой среди чужих. Чужой среди своих".
Лектор непонимающе смотрит на вас и на всякий случай предлагает любителям поговорить прочитать за него лекцию. Конечно, никто не соглашается. Ты выдыхаешь, успокаиваешься, и возвращаешься к конспекту.
Надо же сегодня хоть что-нибудь написать!
"Векторы... Миноры... Матрицы... Иван Грозный...".
Кофе.
"Радиусы... Функции... Алгоритмы...".
Кофе.
"Формации... Процессор...".
Кофе!
"Транскрипция... Кофе...".
"Стоп, что?"
Ты перечитываешь конспект по всем предметам сразу и понимаешь, что абсолютно потерял способность слушать и соображать. А во всем виноват этот маленький засланец. Этот результат работы чернокожих рабов под палящим солнцем Африки. Этот молотый в растворимом!
Ты откидываешься на спинку и нервно вертишь ручкой в руках. Воспалённый мозг отказывается работать без энергетической подпитки. Вперившись взглядом в стаканчик, ты пытаешься определить его хозяина. И плевать, что он сидит через два ряда, ты обязан получить этот кофе!
– П-с, чей кофе?
Ты толкаешь соседку слева, она смотрит на тебя презрительно и не отвечает.
– Эй, чей кофе?
Задаешь вопрос сидящему впереди, ткнув его ручкой в спину. Но то ли спина у него слишком непробиваемая, то ли сегодня все договорились тебя игнорировать, но вопрос опять остается без ответа.
Ты не можешь спокойно сидеть на месте, в пору ломать карандаши. Ты вырываешь кусочек бумажки из тетради и решаешь воспользоваться излюбленным школьным способом – пишешь записку. Свёрнутая бумажка летит на переднюю парту. Ее поднимает толстокожий парень, читает надпись "чуваку с кофе", и оборачивается на тебя. Ты улыбаешься и киваешь ему в сторону стаканчика. Записка пошла по рукам.
Начало положено.
И тут!
– Прервемся на пять минут.
Первокурсники вскакивают с мест, и ты теряешь в толпе след своей бумажки. Но все становится неважным, когда к вожделенному стаканчику тянется рука в черной толстовке.
"Нет, у меня еще есть шанс!"
Ты смотришь в толпу, но записка уже где-то потеряна.
"Хотя, зачем она мне теперь?"
Ты делаешь рывок и прорезаешь толпу словно ледоруб просторы Арктики.
Рука медленно поднимается, отдаляя от тебя стаканчик все дальше и дальше.
Ты уже рядом, осталось совсем чуть-чуть!
Но кофе допит, и Священный Грааль бодрости зияющей пропастью возвышается посреди парты.
"Наверное, там оставался последний глоток".
"А если два глотка, он мог бы и поделиться!"
– Чел, ты чего?
И тут ты понимаешь, что стоишь возле хозяина кофе, нависши над столом, и почти касаешься носом оставшейся на боках стаканчика молочной пенки.
Ты гордо выпрямляешься и смотришь на него сверху вниз.
– Ничего.
Ты разворачиваешься и, повесив нос и опустив плечи, возвращаешься на свое место. И тут лучезарная, гениальная мысль прорезает твой мозг словно нож масло.
"В коридоре стоит автомат!"
Ты расталкиваешь толпу как опытный квотербек, вырываешься в коридор и... О, Удача! У автомата нет очереди!
Ты яростно нажимаешь на кнопки, рычишь на строптивую машину, которая требует с собой более нежного обращения, нетерпеливо топаешь ногой, пока в кружку медленно струится этот напиток богов.
И за всем этим ты не замечаешь, как звонок оповещает об окончании перерыва.
Ты неспешной походкой направляешься к аудитории, придерживая двумя пальцами горячий стаканчик и по-аристократски отставив мизинчик.
Лектор встречает тебя, последнего из Могикан, сердитым взглядом из-под насупившихся бровей.
– До свидания, молодой человек.
Дверь перед тобой закрывается.
"Ну и ладно".
У тебя наконец-то есть он: твое "самое лучшее", твое "жизнь прекрасней с каждой каплей", твоя "Черная Карта": "Будешь счастливой!"

Декабрь 2014