Ваш мир состоит из слов, написанных чернилами..

Кто-то разлил чернила...
Вечер гигантским пятном
расползся за окнами.
Черный чай миниатюрным морем
разлитый в чашке,
похожей  по форме на гигантский кратер
на незнакомой планете, увиденной во сне.
Даже кусочки халвы на блюдце
так удивительно похожи на камни,
которые увидел там же...
Ветер за окнами
в этот вечер - мой собеседник.
Его завывание напомнили голоса,
услышанные у того же моря в гигантском кратере.
Удивительно,
откуда во сне возникает уверенность в знании,
что это то-то и то-то?
В том сне я знал,
что те завывания - голоса,
а не ветер.
Почему тогда я убежден,
что звуки,
которые слышу сейчас - просто ветер?
Губами осторожно прикасаюсь к миниатюрному кратеру,
делаю маленький глоток,
может, чернил?
А вовсе не чая,
похожего на море?..
И мысленно говорю:- Я вас слушаю...
И уже не ветер за окном, а голоса наперебой
свистят:-Выу,ыыис,выуу....Высссь...Сввесв..
И что-то еще...
В голове  спонтанно
возникает перевод:
"Ваш мир....
 состоит из слов... написанных... чернилами"....