Письма к Насте. 4

На мой взгляд у всех поэтов одна ошибка,
они пишут как бы вообще, а надо бы писать
одному единственному человеку.
Бесспорно любимому.
Безупречно любимому.
Доверяя ему всю свою жизнь.
Вот скажи он умри.
И ты умри.
Шагни с балкона.

Найти такого человека это уже поэзия.
Признаваться в любви к нему это и есть бог.

Или не пиши.
 
Вначале надо найти.
Потом решиться умереть.
И только потом писать о любви.
И всё время любить и ждать чуда.
Что она позвонит тебе, разыщет тебя, заговорит
с тобой.

Но она этого никогда не сделает.
Она зависима от всего.
От предубеждений, гордыни, глупости и самого
тяжкого греха - страха.
Она человек.
Всего лишь образ и подобие.
И, главное она знает о тебе, о том, что ты
ждёшь чуда, что ты кроток и безобиден,
что ты не опасен, что ты безмерно верен своему
выбору и готов умереть в любое мгновение.
 
Она не может в это поверить.
Потому, что не нашла, не выбрал, не решилась.
Потому что компромисс.
Потому что только подобие.
Красивое, умное, обученное, сердечное.
Но подобие.
И её надобно простить за то что она не дотягивает
до бога.
Но обожествлена им.