А что, если...

Раз в сутки позволяю себе выйти на улицу. Всё из-за этой чёртовой болезни. Выйти на улицу. Поздно ночью. В темноту. Чтобы выкурить сигарету. Всего одну. С плеером. В наушниках.  Чтобы не слышать шум города. Чтобы слышать музыку. Музыку, которая напоминает мне обо всех тех прекрасных моментах, которые происходили в моей жизни. Так бывает, что какая-то песня прочно ассоциируется с определенным событием в твоей жизни. Радостным или же наоборот печальным. Мой плеер сейчас заполнен такими композициями. Заполнен воспоминаниями. Приятными воспоминаниями. Настолько приятными, что на губах появляется улыбка. С неба падает снег. Хлопьями. Красиво. В моих наушниках старая добрая мелодия. В своих воспоминаниях я счастлив. Делаю затяжку. Медленно выпускаю дым из легких. И в эту самую секунду приходит осознание, что я лишился всего этого. С горечью понимаю, что всё это в прошлом. Абсолютно всё. На глаза наворачиваются слёзы. Поднимаю голову вверх. Чтобы не сорваться. Глубокий вдох. Лёгкое головокружение. Всё-таки первая сигарета за двадцать четыре часа. Вдали виднеются огни. Город не спит.  Живет своей жизнью. Дышит. И я дышу. Надо успокоиться и идти домой. Чёртова болезнь… Но я стою и смотрю вверх. А там лишь темнота, неизвестность и белые пушистые хлопья.  В плеере один трек сменяется другим. Новая песня – новое воспоминание. Я растворяюсь в музыке. Я счастлив.

Я счастлив. А она смотрит на звёзды. Никаких метафор. Всё так и есть. Мы сидим на крыше. Тепло. Безветренно. Внизу город. Издает свои ночные звуки. Этот город никогда не спит. Шумит. Фонит. Постоянно. В любое время суток. В любое время года. Но город там. Внизу. А мы сидим на крыше. Она смотрит на звёзды. А я счастлив. Мы познакомились пару недель тому назад. Я. Мальчик в красных кедах. С сумкой почтальонкой через левое плечо. И она. Девочка в футболке с Микки Маусом. Девочка с божьими коровками в волосах. Мы познакомились не так давно. Но вот мы здесь. Одни. Только она. И только я. Вдвоем. Я счастлив. А а она смотрит на звёзды. Мы сбежали с середины концерта. Гуляли по городу. Вдыхали его запах. Мы украли бутылку вина в супермаркете.
- Это мисс Бонни Паркер! Это мистер Клайд Бэрроу! Мы грабим банки! - кричала она, кружась возле меня.
- Успокойся, милая, мы стащили всего лишь бутылку вина. Причём не самого лучшего...
- Но ведь когда-нибудь мы ограбим банк! Ну правда же, Клайд, правда? Ну?

И вот мы здесь. Сидим на крыше. Она смотрит на звёзды. Я же смотрю в её глаза. Мы пьем вино. В её рюкзаке лежит книга Пелевина. В моём кармане - зажигалка и немного травы.
- Люди взрослеют, когда перестают смотреть на звёзды. Ты знал?
- Это Маленький Принц сказал?
- Это я тебе говорю, глупенький.
Я смотрю на звёзды. А она прижимается ко мне.
- О чём ты думаешь, когда смотришь в эту холодную бесконечность?
- Если звёзды зажигают - значит - это кому-нибудь нужно! Значит - кто-то хочет, чтобы они были! - я любил отвечать на её вопросы строчками из стихов или песен. А она всегда понимала, что именно я хотел этим сказать. Или делала вид, что понимала. Что в принципе одно и то же.
- А мне страшно...
- Отчего же?
- Я просто смотрела на звёзды... Смотрела... И подумала... А что, если...
- Что, если что?
- Что, если там нет никого? И ничего. То есть совсем никого. И совсем ничего. Никаких тебе богов. Никакого ада и рая. И внеземных цивилизаций тоже нет. Никаких зеленых человечков, которые разумнее нас. Да и тех, что глупее. Тоже нет. И мы одни. Одни одинёшеньки. Во всей этой бесконечности. Только мы и никого больше на миллиарды световых лет вокруг. А это значит, что мы ответственны не только за себя. Не только друг за друга. Не только за нашу голубую планету. Мы несём ответственность за всю эту бесконечность. За каждую из этих звёзд. Потому что кроме нас-то и некому. Понимаешь? А это очень большая ответственность. Ты же знаешь... Я не боюсь ответственности... Но эта... она просто огромная! И меня это пугает...
Мы сидим на крыше. Я обнимаю её. Рядом стоит недопитая бутылка вина. Лежит моя сумка и её рюкзак. Внизу шумит город. Вверху горят звёзды. И кто-то должен быть в ответе за них. По её щеке стекает слеза. Или мне показалось?

Тогда я не знал, что спустя несколько месяцев она разбудит меня посреди ночи телефонным звонком. Она позвонит, чтобы сообщить, что улетает. Улетает в Норвегию. Вылет уже через несколько минут. Это будет наш последний разговор. Я больше никогда не услышу её голос. Никогда больше не увижу её улыбку.
Тогда я не знал, что через несколько лет я буду смотреть на то же самое небо. На те же самые звёзды. Из того же самого города. И мне станет страшно. В моей голове появится простая мысль: "А что, если..."
А что, если бы она не села на тот самолет до Осло?