Портрет

Он любил ее. Любил так, как только способен человек любить. Это была абсолютно бескорыстная любовь. Он был готов отдать все для любимой. Он не просил ничего взамен. И он был счастлив жить этой любовью. Она окрыляла его, она давала ему силы к жизни. Она делала его таким, каким он был.
 
Он очень хорошо знал и понимал ее. Он часто ловил себя на мысли, что между ними существует очень сильная ментальная связь: он в любой момент абсолютно точно знал, где она, что она делает, что она чувствует, что она думает. Он знал, что это взаимно, что она чувствует и понимает его ничуть не хуже, а может быть даже лучше.
 
Он не боготворил ее, он знал, что она не идеальна, что у нее есть и достоинства и недостатки. И он любил ее такой, какая она была, со всеми ее особенностями, со всеми ее чертами характера. Забавно, но при этом он не помнил ее лица. Он мог досконально описать каждую фотографию, на которой была изображена она, но он никогда не мог вспомнить ее лица в моменты их редких встреч. Он только помнил, что с каждой встречей она становится все красивее, все моложе.
 
Он постоянно думал о ней, он засыпал и просыпался с мыслями о ней. Нет, он жил полноценной жизнью, у него была интересная и любимая работа, он был даже весьма успешен по мерками нашего времени. У него были увлечения, он любил книги, хорошие фильмы, музыку и путешествия. Нельзя было назвать его аскетом, он любил жизнь. Но вся эта жизнь была пронизана мыслями о ней.
 
Он не мог себе позволить часто видеть ее. Но каждое мгновение вместе он запоминал на всю жизнь. Он рассказывал о себе, слушал ее, долго смотрел в глаза и видел в них ее душу. Открывая свою. Это были очень важные моменты его жизни. Да и ее тоже. Она, должно быть, понимала, что никто и никогда не сможет полюбить ее так, как он.
 
Она его не любила. Нет, безусловно, ей было приятно внимание такого интересного человека, такого неординарного собеседника, его любовь дарила ей тепло и она всегда с благосклонностью ее принимала. Но она была холодна к нему, она ничего не могла поделать со своим сердцем: в нем мог гореть огонь по отношению к разным людям, но не к нему. Но его любовь была столь сильна, столь чиста, никто никогда в жизни не понимал ее лучше него, никто не чувствовал ее лучше него, поэтому определенно он тоже занимал место в ее душе. Но не в ее сердце.
 
И это тяготило, наверное, обоих. Он со временем уже свыкся с мыслью, что она никогда не полюбит его. Он принял это, как крест, но крест, который было легко нести, он делал его жизнь осмысленной. Ей, видимо, было сложнее, так как было видно, что вряд ли этот крест делал его счастливее. Но что она могла сделать?
 
Она всегда благосклонно принимала его внимание. Никогда не отказывала в общении, тем более, что он беспокоил ее не так часто. Письма, красивые и очень светлые, не омрачали ее существования. Встречи – встречи были даже приятны, ведь трудно отказать себе в удовольствии купаться в любви и восхищении?

Она привыкла быть обожаемой, обожаемой многими. Она должно быть знала, что она любима многими, но ее любовь осталась в прошлом, ее сердце было холодно и пусто. Она не изменилась бы никогда.
 
Когда он умер, а умер он довольно молодым, он оставил после себя сложную задачку всем юристам города: ведь еще никто и никогда не оставлял наследство картине, которую он так любил. Картине «Незнакомка» неизвестного фламандского художника.