Вслух 2

Запах сандала,сквозь пальцы,под верхней губой.Запах сандала,черствой лопастью заглатывающий  прошлый опыт,открывая двери перед тобой в этот истинно блаженный момент жизни.Эту секунду,в дыхание,что стремится выйти из легких,возвратиться обратно.К чему рождение Христа,Кришнамурти,Будды размышляли вы об этом?Что освещает дороги в кромешной темноте,кто озаряет  тебя,смотрящий за всем?Ведь они были такими же как и ты,людьми,у них было тело,разум,все что у нас с вами.Им верили,вера в то время царила по земле.Сегодня мы закрывает глаза на веру,нам легче поверить священнику,магам,гадалкам.Эпоха скептицизма.Отречение всего,религия- задний фон,эго на первое место и вперед,штурмом на белый дом,уж слишком там черножопых много.Расизм-как по мне абсурд,это как если бы пещерные люди курили косячек перед сном,засыпая под его эфир.Мы потеряли его,он на дне,он не говорит в слух,ждет тишины,чтобы выйти наружу.Сколько веком мы спим,с жидами,мышами в обнимку.Сонное царство,мы в нем из него мало кому удавалось выйти.И те ребята за стеной,по соседству,ныряющие  в щель страстей,нагишом,уходят вперед.И та священная горсть дерьма кажется мне приторной,во время молитв,причащений,поедания просвирок.Они смотрят в вас,заглядывая лишь в телевизоры,с вашим участием,в вашей так называемой жизни.Где то набивают карманы и брюхо очередной порцией священности,сострадания,подачек милостыни.Идем,ведем игру,рулетка.Кто то в точку,мимо,раздетый стоит на коленях,просит взять все,сдаться живьем.Забрать его тело.Выбросить вещи в окно.Кто то заново лезет наружу,через ее окно,женское нутро.Продолжитель рода его.Как присуще думать ему,мужчине разного срока и сорта.Рост волос,запах сандала под ноготь,он растет по стандарту его,ее.Он решенный за них,вылупился,и теперь живет.Смех,из рощи тащил сюда свои крылья,снимем южные полюса,мчащуюся колесницу добра в пустыне,перемещаюсь в каньен,подальше от священных любителей.Спускаясь в бунтующую  припять.Перед глазами радео,скачки,я руковожу событием,ставшая по нужде ручной кобылой,с тонкой гривой.Авитаминоз у нее.Седые пряди ложились на поясницу.Старушечье тряпье. Запах в них просочился старостью,уже не трендовой,давно.Вышедший срок моей кожи,я сдала ее за поездки в метро,в его автомобиле уже не живой ловила  улыбку.Заберу его с собой,веселой своей улыбкой, выманю  муки,заставлю обнажится.На площади,привселюдно,лишь для него самого.В театре,никого не будет,все уйдут домой молиться за свои грешные жизни.Остановимся,чтобы ты обновился,высунул душу в окно,залез обратно к ней,чтобы заново родится.Он не сказал спасибо,ведь пришел для меня.А я думала я для него.всю жизнь учится,на ошибках,людях,ставить опыты,строить планы,просчитывать события.Все не по плану,к черту план.Выбрось его,утопи  в саже,где черная грусть рыдает в за хлеб.Сожги,чтобы наверняка.Теперь ты крещенная огнем.А была водой крещенная,самим Иоаном Крестителем.Ты ключ ко всему.Ты и есть ключ.Внутри.Ты тот кому не нужно знать ничего,как жить,где Бог,что сон,а что правда.Чьи игры это,разума,или обманутого.В тебе достаточно уже всего.Ты и есть ответ на загаданный зрителем внутри вопрос.В лощине событий вся правда.Ты дом,свет,любовь.Ты и есть Бог,он повсюду.Крещенный водой и огнем.Танцующий,вестник,путеводитель.Поющий свои трели соловей,радуга,свет,распускающийся бутон.Ты рожденный многократно,умирающий,чтобы заново возвратиться.Жизнь-самообман,игры разума.Жизнь-посвященная нам,богам.Художнику наших душ так было угодно,мы нарисованная,живая,движущаяся  картинка,в его храме.Под его сердцем.Мы выдумка его ума.Он хотел счастьем своим поделится.Вот и создал планету Земля.