О светлых пятнах в заблудшей душе бренного тела

                Да пусть простят меня родные, близкие, друзья, к кому тут нынче обращаюсь.

     Шуршит по полочкам песок и голова стучит о память, а мы о бродских всё поём и кто в округе – замечаем?

     Приходят новые полки талантов и одухотворённых, а мы смыкаем все ряды, и тех божеств не допускаем.

     Считаем дни в календаре и ждём пришествия Христа, а он давно стучится к нам, как путник сбившейся в дороге.

     Вся жизнь игра – звучат слова со сцены власти-сладострастья, и мы гримасы примеряем маской.

     Но жизнь идёт, и где-то умирают стоя в передовом строю, другие об этом узнают, зевая с гамбургером в пасти.

     Так было б ничего, как сверху говорят с кормила, да только жизнь стечёт с тебя, как кровь из тех, кто отдан на закланье.

     Ваш царь и бог живут в тебе, и трижды не предай Его до первых петухов в рассвете.

     Вот новый год встаёт Восточным одеяньем – проснись своей душой и телом до распятья!

     Пойми, что день зажечь и осветить дорогу вдаль, ни Прометей, и не крикухи, с тёплого нашеста, а сможешь только ты – Один, такой малой, по меркам мирозданья.

     И вовсе не Один, а с тем, кто создал из Себя – Тебя по образу и своему подобию!