Серый человек

По улице шел человек. Вокруг кипела жизнь, все радовались, веселились, все было наполнено цветом, и лишь он один был сер. Серый человек. Он шел сквозь толпу, разрывая целостность этой картины своим существованием, он окружен людьми, но столь одинок. Как? Почему? Как могло произойти, что у него нет цвета. Все имеет свой цвет. Страстный красный танцор, чувственный розовый музыкант, умный желтый ученый. У всех есть свое предназначение… свой цвет. Мы вступаем на тот или иной путь, и жизнь наполняет нас его цветом, мы связаны с ним, мы существуем. Мы словно холст. Красками жизни, судьба пишет нас как картины.  Мы творения, Жизнь – искусство. И когда художник закончит картину и снимет с мольберта, куда она попадет? Зависит от ее красоты. От цвета красок. Но что за картина, где цвета нет? Почему творец не наполнит его жизнью? Загадка…
   А время идет, и тот человек все так же взирает на мир. Он не может найти свое место, не может найти счастье. Он пытается чего-то достичь, но сможет ли, оставаясь бесцветным? Он не похож на всех, люди не понимают его. «Ты ни на что не годен» - говорят ему. И Мир теряет цвет в его глазах…
   И вот все вокруг также бесцветно, как и он. Все стало серым. И на фоне этого «безразличия» горел огонек. За непроглядной пеленой цветов, он не замечал, что внутри него был свет. Тот свет, что отгоняет тень. Тот свет, что придает оттенок краскам. Никому ненужный Серый Человек, в душе был нужен всем.
   В нашей жизни есть люди, которые как лучики света, но им очень сложно найти свое место, и те, кому посчастливилось обрести цвет, не должны их отвергать, ведь только вместе, множество красок образуют картину…