Обеденный перебег

Какой русский не любит быстрой еды?
Когда, перебегая с одной работы на другую, голодная, как стадо крокодилов, в занюханной палаточке, прилепленной у истоков радиорынка, унюхаешь истошный запах шашлыка (что и дорого и некогда), а рядом – такой знакомый и такой доступный запах чебуреков!
И тогда, не переставая мысленно бежать, выковыривая деньги из кошелька, наблюдаешь, как в аквариум с раскалённым маслом прыгают бледные и плоские полудиски заготовок, а потом, плавая, начинают ворчать и надуваться, а, перевернувшись, вдруг обнаруживают румяную волдыристую корочку, и эти ожоги им необыкновенно к лицу. Потом унылая и неторопливая девушка хватает самого готового из них железными щипцами поперёк тела, даёт маслу стечь по хрустящим бокам и упихивает в пакет, запеленав его, горяченького, в толстый слой салфеток.
И теперь, всю дорогу быстро перебирая ногами, и не утрачивая маневренности, можно урчать и наслаждаться этим душистым хрустом, за которым прячется истекающее соком мясо, и после каждого укуса, дышать сквозь добычу, как огнедышащий дракон, а только после этого глотать жадно и счастливо…
Ну вот, и чебурек приходит к концу, и двери служебного входа радушно распахнуты.
- Опять – едите на ходу?! – упрекает дожёвывющую меня, заботливый охранник.
- А куда деваться? – парирую я, довольная и слегка сытая, почти не тормозя, выбрасываю в мусорник комок салфеток.
Ну вот, теперь можно нырнуть под эту крышу, видавшую столько слёз моих и радостей, и снова репетировать в нашей вечной мерзлоте, называемой театром «Царицыно».