Белый-белый недалекий потолок

(Vladimir Tsesler ill.)



Я проснулся - и увидел потолок.

Там, вверху, он нависает, - потолок.

Мне не нужно напрягаться, чтоб его

Рассмотреть. Не сном, ни духом, а он там.

Открываю я глаза – и потолок.

Закрываю их, и знаю, - потолок.

Лучше б я узнал чего еще,

Например, как гренки жарить, класть кирпич.

А теперь я перед фактом – в стену лбом.

Что теперь: забрызгать грязью, наплевать?

Что-то тут не так, и там - не то.

Вот бы не хотелось мне, чтоб он,

Белый-белый, неказистый потолок,

Был со мной, мечом Дамокла, потолок,

Надо мной, плитой давящей, потолок.

Лучше б баба там стирала простыню,

Лучше б белый парус, или гриб,

Лучше б белый лебедь, или день.

Лучше б был бы я бы мордой вниз,

То есть, думал бы, что вверх, а был бы - вниз.

Лучше б стенка холодильника была

Вся в магнитиках – противно подойти.

Или б белая медведица легла,

А ее бы обходили стороной.

Стойте! Может, свет в лицо мне, а я сплю?

Может, смерть ушла, а я туплю?

Может, я в коньках бегу по потолку,

Повторяя слово в Слово о полку?

Может, Рим перевернулся, или Мир?

Может, я Кандинский Казимир?

Может, бомж с бельмом все тянется к рублю?

Барахло перебирая, барахлю?

Если б не любил, как я привык,

Может, потолок бы не возник?