Всё в прах...
Который раз, пытаюсь прочитать книгу хорошего писателя. Беру её в руки. Но всё рассыпается. Всё в прах. Не открыв страницы, ставлю на полку. Что-то не так. Не пускают меня. Я же вижу насквозь эти конструкции, населённые людьми с разрисованными пейзажами. Зачем мне читать чужие фантазии. Всё заранее просчитывается. Но люди же читают, восхищаются. Так они же больны на голову. Сам ты больной - слышу я в ответ. А кто его знает? А может я прав?
© Copyright: Эдуард Шарипов, 2015
Свидетельство о публикации №215010100373
Свидетельство о публикации №215010100373
Рецензии