На ту дорогу пыль легла, забота
Что за собой, не глядя, повела,
Из дали глянул призрак-позолота,
Сманил в побег из отчего села.
Манила изначально, хлеба корка,
Я выплюнул колхоза удила,
Метла, скребок, и на ночлег каморка,
Но снятся по ночам, колхозные дела.
Белеют храмы на крутых откосах,
И даль заречная, прозрачна и светла,
Хрустит трава на сочных сенокосах,
И всё прикрыла бездны синева.
Жизнь устоялась, наладилась, в ажуре,
Казалось, проявилась в ней душа,
Но шаркая асфальт, а попросту, дежуря,
Я чую запах стен сенного шалаша.
Побег из отчего села
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2015
Свидетельство о публикации №215010200529
Свидетельство о публикации №215010200529
Рецензии