Пусть образ твой хранят года...

   Наконец - то! Наконец готов портрет. Я так долго этого ждала!
Перерыла весь интернет, обзвонила всех знакомых, ездила на Покровку - там тоже искала портретиста. Но, найти не удавалось. Один рисует только пейзажи, другой портреты карандашом, третий - только с натуры. А где мне взять эту натуру? У меня есть только фото! Фото и всё! Как бы мне хотелось привести натуру к художнику... Но, это невозможно! Нет уже этой натуры. Нет. И не будет никогда...

   Как - то, вечером, позвонила мне знакомая и дала номер телефона одного художника. Правда, оговорилась она, художник - личность довольно странноватая. Если я ему не "покажусь", может и за дверь меня выставить.

  С трепетом набрала номер, не помню, что лепетала. Запомнила только адрес, по которому он меня будет ждать. На следующий день я тщательно подготовилась к визиту. Накрасилась, как на торжество в ресторан, одела лучшее платье, хотя раздеваться там не собиралась, сделала прическу, вдруг не "покажусь", и поехала делать заказ.
Не помню от волнения, как добралась, как позвонила в дверь...
Дверь открыл мужчина, довольно приятной внешности.
- Ну что, милочка, привезли? - спросил мужчина.
- Что привезли? - оторопела я.
- Как что? Фото! - с улыбкой произнес художник.
- А-а, конечно, - ответила я и начала судорожно рыться в сумочке.
- Ладно, проходите, - разрешил мужчина.
   Я вошла в прихожую и достала фотографию. Художник взял фото и стал пристально рассматривать:
- Сын?
- Да, - сглотнув, ответила я.
- Похож...
   Я стояла, как загипнотизированная и не могла сдвинуться с места. А художник все рассматривал фотографию, то поднося ближе к глазам, то отдаляя от себя на расстояние вытянутой руки.
- Ну что ж, милочка, Вы свободны. Номер своего телефона мне записали?
- Д-да, - я кивнула головой в знак согласия, - там, на обратной стороне...
- Хорошо. До свидания, я позвоню.

   Я вышла из дома, сделала глубокий вдох и подняла лицо к небу. Господи, что это было? Что за ступор на меня напал? Вообще - то, я не из робкого десятка и очень общительна, а тут... Я закурила сигарету, вдыхая дым, как лекарство от стресса, который только сейчас пережила и набрала номер знакомой:
- Алло, Нелька, что это за мужик? Он нормальный вообще? Человеческий?
- Ха-ха-ха, - рассмеялась Нелька, - А что случилось?
- Он меня загипнотизировал! Представляешь? Я даже слова не могла произнести, - делилась я впечатлениями, - И вообще, он точно художник? Пишет маслом на холсте?
- Успокойся, Ира, он самый, что ни на есть, настоящий, человеческий человек,- успокаивала меня Нелька, - просто он немного загадочный... Но, ты не дрейфь, подруга, художник он - ого-го какой! И пишет маслом на холсте!
- Он что, в этой квартирёшке рисует? Ты, вроде бы, говорила, что он портретист?
- Да, нет конечно, глупенькая, он пишет свои шедевры в студии. А тебя пригласил, по моей же просьбе, заметь, к себе домой, для твоего же удобства. Студия у него находится на краю географии, - удостоверила меня Нелька.
- Ну, не знаю. Ладно, поживем, увидим.
   Я попрощалась с Нелькой и побрела к остановке. Как доехала домой, не помню. Весь остаток дня я была в каком - то странном состоянии, мне не хотелось ни с кем общаться, совершенно не хотелось есть, пить. Решив лечь спать пораньше, я выпила таблетку снотворного и провалилась в спасительную негу.
   Утром я, как ни странно, чувствовала себя бодро. Обычно, после снотворного, я просыпаюсь туго, не могу долго собраться, потом весь день нахожусь в состоянии сомнамбулы. Но, не в этот раз. От вчерашнего события осадок растворился, настроение улучшилось и я, в предвкушении скорейшего получения картины, целый день была в приподнятом состоянии.

   С того знаменательного дня прошло больше двух месяцев. От художника не было никаких известий. Я - то думала, что к Новому году получу портрет своего сына, схожу на кладбище и поделюсь радостью с сыночком. Позвонить художнику никак не могла осмелиться.
   И вот, сегодня, раздался долгожданный звонок.
- Милочка, приезжайте. Портрет готов.
- Ой, здравствуйте. Спасибо огромное! Можно мне сейчас приехать? - неуверенно спросила я.
- Конечно, адрес прежний - ответил художник и бросил трубку.
 
   Я судорожно начала собираться. Выскочила из дома, поймала такси и помчалась на встречу с портретом. Боже мой, как я ждала этого дня! Как считала часы!
   И вот, я выхожу из машины, вхожу в подъезд, медленно, ватными ногами поднимаюсь по лестнице, звоню в дверь...
   Дверь распахнулась и появилось улыбающееся лицо художника.
- А, милочка, проходите. Сейчас я принесу Вам Ваше сокровище.
Минута, которую его не было, мне показалась вечностью. Ноги онемели, руки висели, как плети и по моим щекам текли слёзы.
- Да что же Вы, милочка, что с Вами? Сейчас я Вам водички принесу, проходите, проходите в комнату...
- Нет, спасибо. Вот, возьмите деньги и давайте мой заказ, мне пора, - отрешенно произнесла я.
- А Вы что, даже не посмотрите? Вдруг Вам не понравится! - удивился художник.
- Понравится, я чувствую. Я дома посмотрю, - пролепетала я, взяла картину и поспешила на улицу.

   Я поймала такси и поехала домой. Мне надо увидеть это дома, одной.
Когда я внесла картину домой, фотография сына, которая стоит в серванте за стеклом, вдруг упала, отчего я вздрогнула.
- Не бойся, сынок, все хорошо, я рядом...

   Я сняла чехол с картины и обомлела! На меня смотрел живой сын! Такие глубокие, бездонные глаза смотрели на меня с нежностью и любовью. Улыбка только чуть коснулась его губ, будто он еле сдерживал себя, чтобы не рассмеяться. Поток слез хлынул из моих глаз. Господи, я бы жизнь свою отдала, чтобы вернуть сейчас моего мальчика... Вдруг я вспомнила о фотографии, той, с которой писался портрет. Я достала её из сумки, взглянула и обомлела! На фото сын был запечатлен совсем иначе! Не было улыбки и поворота головы не было. Как мог этот художник поймать образ человека, которого он ни разу не видел? Чудеса, да и только...

   Я долго смотрела на сына, сквозь слезы, сквозь воспоминания, сквозь всю жизнь...
 
   Наконец - то! Наконец моя мечта сбылась. Мой сын - моё солнце, моя радость, мой лучик солнца теперь рядом со мной. Не только в сердце...

                Пусть образ твой хранят года,
                Теперь со мной ты навсегда...