Холодный ветер точит льдины.
Мороз сжимает коркой снег.
Холодный воздух вновь по венам.
Пылает страстью кровь во мне.
Синдром уже не новогодний,
Мы новый совершаем скорый бег.
Нуждаемся не в инородном,
А близком придыханье наших тел.
Вонзиться дико, так неосторожно,
Притягивать ладонью ближе оглушенных тем.
Молчать - единственный наш выбор сложный.
Когда от голода ни пью, ни ем.
Кричать, что слишком стало тебя мало.
Сжимать в пульсации нутро.
Мне вновь все это надоело.
Когда играешь ты со мною, но не заодно.
синдром
© Copyright: Линда Хорес, 2015
Свидетельство о публикации №215010401425
Свидетельство о публикации №215010401425
Рецензии