Про одиночество

Я была одна, одна. И казалось, что у этого одиночества
не будет просвета. Не то чтобы со мной что-то не так было,
я была приветливая, улыбчивая и легко общалась с людьми,
и я думаю, им  тоже было со мной интересно. Просто я знала,
что внутри меня сидит моя боль, и она никуда не уйдет,
она всегда будет со мной. И мне казалось, что люди вокруг меня
как-то чувствовали это. Я отвлекалась буквально на секунду,
задумавшись, и мое лицо вдруг становилось таким грустным,
причем не печальным, а правда ужасно грустным. Меня резко
окликали,и спрашивали обеспокоенно, все ли со мной в порядке.
Я пыталась наспех вернуть хоть какое-то подобие улыбки, и
мне кажется, у меня это неплохо получалось, но было уже поздно:
было ясно, что я все это время лишь изображала легкость и веселие.
Мне даже становилось стыдно, как будто меня застали за чем-то
нехорошим. А было трудно объяснить, что я с моей
болью никому не нужна буду, а с улыбкой и боль на время стихает…
Я сидела в своей комнате. Достала журналы, старые и новые.
Вырезала около двадцати фотографий фотомоделей – мужчин и женщин,
причем выбирала не самых красивых, а тех, которые были заметнее
других, более ярких,более эмоциональных. И еще пыталась выбрать
только тех,кто более-менее честно улыбался. Я собрала их как-то
всех вместе, как будто они в городе идут – кто один, кто вдвоем,
кто целой группкой. Аккуратненько все приклеила на два
альбомных листка, соединенных скотчем. И повесила такой
самодельный плакатик на стенке. Теперь я не одна. Они тоже
рядом, и улыбаются мне. От этого, кажется, немного получше…****ь!
Еще один такой плакат, и я уеду отсюда.