Вот это жизнь - с горла пить водку на морозе,
Мечтая на помойке на снегу о передозе,
Без будущего, в клетке собственных кошмаров,
Без цели и мечты, со шрамами судьбы ударов.
Летишь давно куда-то вниз без парашюта.
Ночные клубы, чьи-то галкоголь, замуты,
Бежишь от боли, вновь ныряя с головою в трипы,
А утром, паранойей проблюясь, вновь отходос поймаешь дикий.
Тусовки, пьянки, незнакомые притоны-хаты,
Упоротые малолетки, бой стекол, шум кровавой драки,
Беспамятство, зрачки по 5 рублей, чужие лица,
Загаженный любимый в туалете пол, где снова Счастье снится..
Ни адекватных слов, ни мыслей, ни даже чувств,
Не помогают больше ни наркотики, ни водка, и лишь
Желанье получить ножом по задыхающейся глотке.
Мой добрый Санта.. подари мне смерть в рождественской обертке.
Мой добрый Санта..
© Copyright: Виктория Уэй, 2015
Свидетельство о публикации №215010500215
Свидетельство о публикации №215010500215
Рецензии